А мы собираем годы, теряемся, выживаем…
Меняем ключи и коды, врастаем в пути, трамваи.
Не режем в тоске запястья, не губим впустую души,
Не верим в другое счастье и прячем за дверью стужу,
Где воет охрипший ветер с повадками террориста…
И тянутся в небо ветви, и крыши торчат ребристо.
Не нам – под откос, о стены не бьёмся, не бьём посуду.
Не рвём провода и тени нелепо и безрассудно.
Срастаемся снами, кожей, не злимся, не треплем нервы…
Но тесный покой возможно измерить какою мерой?
Гуляя, синхронно дышим, смеёмся, молчим без фальши.
И в чем-то мы стали ближе, а в чем-то – намного дальше.
Рыдает февраль беспутный, луна – фонарь трубочиста…
И старое позабудем, и нового не случится.
.