На дне оврага белеют кости,
Там чья-то тайна листвой сокрыта.
Узнать хотите? Да ладно, бросьте
Играть в индейского следопыта.
У всех у нас по шкафам их кучи,
Лежат как будто дрова к камину.
Пусть и мертвы, но весьма вонючи.
Добавить надо бы формалину.
И вот с таким багажом тяжёлым
Мы прём куда-то напропалую,
Чужие кости опять мусолим,
Свои же нежно в ночи целуем.
И наплевать мы всегда ведь правы,
Каждый король, но по сути полый,
Мы на других льём с ведра отраву,
Но забываем, король ведь голый.
Жанр