Копоть на стекле

Когда засну, читая в тишине,
Со стилусом придёт, как с когтем, Клио.
Появится откуда-то извне
И, к книге наклонясь неторопливо,
Начнёт свою работу не спеша,
Уничтожая выспренные строки.
Страницы обнажённо зашуршат —
Во лжи изобличённые пророки.
У истреблённых слов закончен век,
На месте их проступит правда вскоре.
Как всё-таки доверчив человек,
Являясь гордым знатоком историй:
Историй! — не истории, увы.
Но Клио посмеётся над лжецами,
Которые давно уже мертвы,
Ведомые когда-то мертвецами.
Как скурпулёзна летопись вранья!
В ней вечный мир, что войнами расколот;
В ней вместо песен — крики воронья,
А вместо счастья — бедствия и голод.
В ней вместо правды — копоть на стекле,
Затёртом и запачканном умело.
Есть мастера во всяком ремесле,
Но верить в то, что свет подвластен мгле —
Пустое дело.