Опять летающий рояль,
за ним – Эвтерпа вверх ногами.
Картинки убегают вдаль,
какой-то гаврик внемлет даме,
просторный зал, классичный вид,
есть место музыкальным гулам...
Сам жлоб под Моцарта косИт –
бокальчик не допит под стулом.
А тёлка джазова вполне –
листочки нот летят, как башли,
и слышится в картинке мне
триумф смирительной рубашки...
Пущай... Диагноз – «реализьм!»,
давай и мы в него поверим.
Но он недостижим без тризн...
– Тук-тук, ау, ты где, Сальери?!