Бумажная жизнь

 

Мы больше не расставлены по полочкам. Пылает явь, сама себе нерон, настолько ярче силуэтов елочных, что меркнет даже праздничный неон. Горят, горят листочки синим пламенем, к которому тянулись по ночам, а тени пляшут, отражаясь планами. Откуда нам теперь себя начать?

 

С рождения. Где выдача свидетельства ведет по пунктам в горы из бумаг, в которых волшебство почти не действует. И можно, заплутав, сойти с ума в бескрайнем царстве статуй замороженных и тёть с холодным видом дохлых рыб. Решают судьбы, но с такими рожами, что хочется послать их всех... в архив. А может быть, плеснуть живой водой на них!? Глядишь, оттаяв, вычислят процент возможности читать двумя ладонями огонь улыбки на твоем лице.... 

 

Когда спущусь с бумажными лавинами, из рукописей сделаю костер – здесь все страницы. Ни одной не вырвано.

Желаешь – жги!

но только бы не стер...