Как мальчик, переживший первый секс
успешно, как вернувшаяся в реку
горбуша, не утратив чешуи,
я выработал правильный рефлекс:
не ждать от дорогого человека
ответных чувств на нежности свои.
По смыслу благодарность есть подарок.
Счастливые, мы любим «безвозмездно»,
как написала мудрая Сова.
И даже муза средь своих товарок
всё время заговаривает бездну,
выдумывая на лету слова.
Поэзия... Восторженная, злая,
унылая, обиженная, подло
украденная из чужих стихов –
наш личный выбор. Никого не знаю
из пишущих, кто не признает: обло,
стозевно, лаяй и до потрохов
вгрызается. Нет в этом развлеченья,
а есть физиология – на запах
горбуша прёт в начальный водоём.
Как мотыльки на тусклое свеченье,
невинные спешат (активней взмахи!)
на постиженье истины вдвоём.
Поэзия, соитие, импринтинг –
заложенные механизмы счастья,
которых быту не перечеркнуть.
Как конквистадор, камикадзе, викинг
в иллюзии кончать и не кончаться...
Как мандалорец. У меня есть путь.