Прости меня, любимая, прости:
за целостность титановых пластин,
которые прочнее сухожилий;
за вовремя не принятый упрёк,
за то, что нас на знание обрёк -
итог, который мы не заслужили.
За то, что годы плавятся в костре,
а я стою на месте наших встреч
и бормочу наверное раз в сотый
нелепо-оправдательную чушь
о том, что неприятен мне и чужд
пейзаж прошитый иглами высоток
что нет здесь ни драконов, ни принцесс,
но часто совершается инцест
обычной повседневности и сказки,
а я срастить друг с другом их не смог.
За то, что не прочтёшь моё письмо,
что странный опыт потерпел фиаско.
За то, что я - законченный кретин,
поверивший, что кризис обратим
и что эксперименты не затронут
надёжных связей замкнутых систем;
что я соединил не то, не с тем.
За мозг наполовину позитронный
чья память сохранит навечно сны
в которых я пытался объяснить,
что надо было поступить иначе...
За то, что разменял вторично век -
несчастный двухсотлетний человек
во времени застрявший неудачно.