Эти руки, эти кудри, борода —
эмигрант из ниоткуда в никуда.
Михаил Свищёв
Здравствуй, старость! Я видал тебя в гробу,
На седой и неопрятной бороде.
Эмигрировав из детства наобум,
Я в итоге не пристроился нигде.
Жизни взрослой не пришелся ко двору
И по ней же оказался не у дел.
Отпылало море шапок на вору,
Хоть бродяга никогда и не сидел.
Ни на зоне, ни на троне – всё в бегах
От забора до обеда и назад.
А хотелось музицировать, как Бах,
И стихи писать, как Байрон аккурат.
Но ущучил, на стихах не проживешь.
Да и фугами питаться не в дугу.
А босячество и с голоду падёж
Западло желать и злейшему врагу.
Клинья больно колют зад, куда ни кинь.
Сковородка не подходит рыбке вьюн.
Очень хочется обратно в ползунки,
На худой конец, на школьную скамью.
Но нон грата - не хухры и не мухры.
Осознание саднит на склоне лет:
Выход есть, но только напрочь из игры.
А из старости живым дороги нет.