Утро мыло май карминовый морем света - с четырех...
Мой не ангел, утомила я -
светлых слов считать горох?
Скачут радуюсь ли, плачу ли на бумажный островок, луг, где нежности телячьи пьют молоко твоих тревог, облака бредут коровами по салатовой воде, где прощаюсь и здороваюсь я с тобой который день.
Но качается, как маятник, под тобой ранимый мир - от вражды до понимания, сколько звёзд поди пойми. Сколько рифм от слов до выстрела, сколько следствий от причин... Мой не ангел, нужно выстоять, как бы воздух ни горчил - там за выросшими стенами, на руинах прежних стен, где как грязное постельное сводки свежих новостей - черту б варево помешивать. С бога семь сошло потов. А в глазах от влаги бешенных, отражается потоп - грады, громы, ливень, молнии, запятые, точки - У. В клочья рвут режим безмолвия, слушать было бы кому .
Дождь прильнул к порогу вечера, замирает у двери...
Мой не ангел, делать нечего, как остаться.
Говори.