Неправое

Ты знаешь, я, наверно, не права. 
Признание вины - почти провал, 
и ты, меня привычно срифмовав
с каким-то-там-по-счёту птичьим гриппом, 
сипишь надсадно в трубку: "Не приду…" 
И мне сидеть, дудеть в свою дуду. 
А за окном раскинувшийся дуб, 
развесив уши, подпевает хрипло
моей в дуду засунутой тоске. 
Смотреть, как блики фар на потолке
играют в салки, и придумать с кем
приблудное, ободранное утро
пригреть бы завтра.
Я молчу, молчу. 
Оберегаю разноцветный чум
моих расшитых бусинками чуд
и мечт, и у меня под боком тундра, 
и я по ней гуляю под дождём. 
Мы с тундрой в гости никого не ждём, 
и у ноги бежит - искрист, студён - 
ручной ручей на поводке коротком. 
А где-то воют волки и ежи, 
и ночь в тулупе тоненьком дрожит, 
рассвет сидит у леса, еле жив, 
и непонятно, что за поворотом. 
 
Ты знаешь, я, конечно, не права, 
ты вообще меня не ждал, не звал,
и бесполезно объявлять привал, 
когда туристы все сидят на пальмах
и проклинают песни и костры... 
Туннель подземный во вчера прорыт, 
но не хватает рыбок и корыт, 
чтоб превратить избушку в дом хрустальный.