Ветреный март, ты пришел не по адресу –
я не играю, оставь, перестань.
Тоже мне, сказочник, Ганс Христиан,
хоть сочиняешь похлеще, чем Андерсен:
Серое небо дождями напичкано – кто по такому отважится вплавь?
Снова мне зябко и мало тепла. Девочка. Вечный ребенок. Со спичками.
Как ни старалась бы, что бы ни делала – все наугад, невпопад и назло.
Но загораются тысячи слов –
щепки горючие красного дерева.
Снова согреться попытки наивные.
Вот и еще одна вспыхнула – чирк:
Ах, горячо? Умираешь? Кричи: мы угораем. От смеха под ливнями.
Ищем убежищ под крышами лиственниц. Вымокли, радуйся. Прячься и злись.
Знаешь – найду. Среди рож, среди лиц, чтобы в одном отразиться единственном.
Долго пылаем ли коротко... надо же – март... А вчера был рождественский гусь...
Спичка, еще и еще... обожгу пальцы и губы сиянием радужным –
капли становятся звездами летними.
Высохла влага, а сумрак глубок.
Я извела почти весь коробок,
чтобы самой превратиться в последнюю.
Был(а): 05/09/2023 - 21:43
Послать ЛС
Не слишком-то Андерсон и сочинял. В основном, просто слегка редактировал народные сказки.