Причал

Балкон у нас — заброшенный причал,
но мне уютно,
и если затевается скандал,
балкон — приют мой.
Там царство заколдованных теней,
а на буфете
спит красный трехколесный прохиндей —
велосипедик.

Там палка одинокая, от лыж,
уткнулась в небо,
летят ко мне стрижи с соседних крыш
и просят хлеба.
В кармане завалялся — не сломать —
засохший бублик,
и если этот круг не разорвать,
то драка будет.

Струится пыль по рыжему лучу,
бутылкам, банкам…
Чирикнул стриж. Молчи! Ведь я молчу—
велела мамка.
Я тихо наблюдаю, как паук
расставил сети.
На табуретку стану и смахну
его на третий.

Хотя зачем на третьем этаже
паучья пряжа?
Ведь у меня есть мухи для стрижей,
есть зонтик пляжный,
и море плещет прямо на причал,
и светит солнце.
Но папа очень громко закричал…

Сейчас начнется.