… читатель скажет: снова стих о смерти.
и будет прав.
Алексей Григорьев
Один. Как перст, отрезанный по пьяни
В запой ушедшим давеча врачом.
Враждебны вихри в порванном кармане,
Но не жалею больше ни о чём.
Поскольку жалость – это всё же чувство,
А с этим делом много лет напряг.
Внутри, как в трюме, сумрачно и пусто,
Похоже, сдался все-таки «Варяг».
Пытаясь выйти в люди из народа,
Я вышел - весь, потом ушёл - в себя.
И там сидел, седея год за годом,
Свой внешний вид за это не любя.
А мимо мчались спальные вагоны,
В которых спали важные чины.
Им снились сладко звезды - на погонах,
В бочонках ром и море - ветчины.
А мы с собой уже и не хотели
Ни есть, ни пить, ни целовать – зады.
Парадный дух зачах в помятом теле,
Пока клубился с белых яблонь дым…
Довольно часто думаю о смерти.
Хотя б она приветила меня!
Но и её пока что носят черти,
Куда Макар скотину не гонял.