Конкурсные произведения:
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по всем фронтам идёт в атаку Осень.
Ведёт с собой вандалов и ворюг -
свирепый ветер, холод, злобных вьюг -
готовых Лето грабить без вопросов:
сорвать серёжки, платья и причёски,
оставив мёрзнуть на семи ветрах,
ограбленные ими дерева -
осины, клёны, тополя, берёзки.
всё, что попало в плен к ним поневоле,
создать повсюду жёлтый антураж,
как Осени диктат на моду, блажь -
свидетельство захвата территорий.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Тянет мне путеводную нить,
Отправляя туда, где я не был,
Чтоб без почестей похоронить
Чёрной, жирной, как в нерест икра,
Там, где примут, не глядя на лица,
Не сверяясь - пришла ли пора?
Оказалось напрасным был труд,
Осознал то, что в общем-то , бесит:
Сколько здесь ни броди - не помру!
Поступить по другому не смог:
Я вернулся по старой дороге
И пришёл на родимый порог.
Жив ещё твой извечный клиент:
Бог не любит нетрезвых сатиров -
Дал на муки ещё пару лет!
[spoiler]
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька, мыла серёженьке,
Мыла восторженно и вдохновенно,
Было б предложено - мыть неприменно,
Было б предложено - быть неприменно,
Рядом с серёженькой нощно и денно,
Белые ноженьки мыть, напевая,
Что у серёженьки жизнь трудовая -
Рядом с марусенькой нощно и денно,
Ноги держать на весу неприменно.
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька милому боженьке.
Мыла восторженно и вдохновенно,
Мыла, молилась, любила... наверное.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
У женщины семь пятниц на неделе, и не идут старинные часы?
Подумаешь, часы. Так просто быстро теперь узнать. Который час и год
Подскажет электронная Алиса. Она ведь никогда почти не врёт
Не жадина, весёлый и к тому же отличный, между прочим, часовщик.
Глядишь, уже болтают до полночи. Под бой часов ей главное сказал.
Глядишь: на свадьбе – рюмочки, цветочки, глядишь, у дочки, а потом у внучки
Лавандовые мамины глаза.
Уже какую пятницу в неделю она берет такси на абордаж?
И мчится в офис.
Она через полгода выйдет замуж. Но неудачно. Раз, потом другой.
Сосед, махнув рукой, махнёт на Север. Там женится на инженерше СОТ,
Обрюзгнет, погрустнеет, полысеет, скорей всего, сопьется…
Закончен день. И в это время Кто-то. Мы до конца еще не в курсе Кто,
Не знаем: он нарочно, невзначай ли, по-стариковски с книжкой ли уснув,
Из пиалы ̶л̶а̶в̶а̶н̶д̶о̶в̶о̶г̶о̶ ̶ч̶а̶я̶ лавандовые сумерки плеснул
И стали даже у котов дворовых лавандовые в крапинку глаза.
Шептались люди. Замерли трамваи. Исчезли, будто призраки, такси.
А женщина? Придя домой, снимает, нет, не пальто. Старинные часы
В соседской тихой заводи квартиры гремит звонок – апрельский первый гром.
Кто до рассвета рук не разнимал?
И Кто-то, ставя точку, улыбнется.
Да будет так.
Мне нравится финал
[/spoiler]
[spoiler]
в музыке, другом ли баловстве
в большинстве своём творят под властью
тараканов - тех, что в голове.
а талант исчез - простыл и след:
ни зарифмовать "селёдка-палка",
ни сыскать гипербол новых, ярких,
ни слепить хоть плохонький сонет.
продавил, почти до дна, диван...
Вдруг из-под него приполз обмяклый,
костеривший мой диванчик всяко
очень наглый, рыжий ...таракан!
и полез зачем-то под ковёр...,
а затем, с изяществом факира,
преподнёс утерянную лиру
и подсунул тут же Договор:
разносолы, в праздники - бухло.
Он меня - "раскрутит", как Корнея*,
сдаст в печать любую ахинею...
В общем, мне с ним жутко повезло!
всем стихам дадут "зелёный свет",
так что я усатому обязан
и забыть о том, ни в коем разе
не могу! Не должен, как поэт...
В общем, братцы, видя тараканов,
не пляшите в тапочках канкан -
вдруг средь этих "рыжих великанов"
бегает ваш главный таракан.
.
* Корней Чуковский, автор стихотворения "Тараканище"
[/spoiler]
[spoiler]
В чёрно-белой стране,
Где чёрному – yes ,
Где белому – yes,
Где даже, бывает, что красному – да,
Хоть с красным приходит большая беда,
не гой, не маньяк и не душишь людей,
Но сердце твоё – безразмерный ожог.
Ты – жёлт. Безнадёжно. Бесправно ты –
Жёлт.
И денно, и нощно маслать на господ –
На белых, на чёрных, на красных опять,
Их жирных визжащих детишек катать
На стёртой до крови и тощей спине.
Зачем это мне? За что это мне?
Как плач тополиный в глухом ноябре?
Как золото скифов, что в драчку сейчас?
Я жёлт – от копыт до слезящихся глаз.
Я жёлт. Но люблю вас.
Такая вот х-ня.
Хотя бы за это любите меня.
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
кружились тихо хлопья пепла,
(белый)
[/spoiler]
20. Наваждение красного
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Солнечный мячик канул за горизонт и утонул. Начало – беда лиха. Тонущий мяч – нелепость и чепуха. Девочки знают истину с малых лет: мячик, упавший в воду, не тонет, нет. Быстро всплывает и не идёт ко дну.
Этот же, рыжий - взял да и утонул...
Будет восход.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
заштрихует растаявший год,
белой кошкой, пушистой и лёгкой,
тихо-тихо по крышам пройдёт.
Покружится у праздничных окон,
примеряя цветистый наряд,
и смягчит, незаметно и кротко,
немигающий взгляд фонаря.
Будут спящие строем машины
обрастать неуклюжей волной.
Будет снег на руке – беззащитный,
и до ломящей боли – ручной.
Будет снег. В тишине, осторожно,
люди выйдут из тёмных квартир
и застынут, боясь потревожить
этот белый предутренний мир.
Но пока беспросветно и сыро.
С каждым днём год темней и темней.
Он пройдёт. Незапятнанным миром
станет снег.
Только будет ли снег...
[/spoiler]
[spoiler]
В этих улочках кривых
пятьдесят оттенков серого
и три капли синевы.
Всё смешалось.
Ветер бесится.
Негде взять тепла взаймы.
Нам остался хвостик месяца –
дотянуться до зимы.
Пять шагов до снега первого –
света белого земли.
Пятьдесят оттенков серого
камнем на сердце легли.
Ходит дождь вокруг да около.
И не сказка то, но явь.
И в глазах асфальта мокрого
отражается ноябрь.
[/spoiler]
[spoiler]
вытесняет тьму – до заката и новой тьмы.
Свет ненадолго, тепла нестерпимо мало:
Люди зимой обратились в людей зимы.
но фасады красят много недель подряд.
Красный трамвай выбегает из переулка.
Красные люди о прекрасном не говорят.
единицы сложились в один монолитный строй.
Власти виднее, и правда всегда за ней, но
есть и такие, кто бредит новой весной.
А может, в июле, но весне – непременно быть.
Не верьте вербам, травинкам, первой капели.
Красные дни – наступают с рёвом трубы.
Но главное – верить, без веры нельзя спастись.
Верить в мир, врагов, благодать, успех операций.
Красных коней купать, красный скот пасти.
Писать-то легко, если красным карандашом.
Ответы должны быть наглядней любых вопросов.
Красные люди всё делают хорошо.
[/spoiler]
[spoiler]
Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
B краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серoсть и примитив.
Стряхнув с залежалых крыльев седую перхoть,
Над нами моль совершает лихoй полёт.
Плюёт, тoржествуя, вниз, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!
Мoзгoв всегo-тo — сo спичечную гoлoвку!
Талантoв нет. Куча кoмплексoв и oбид.
А гoнoра — целый вoз! Без пoхвал здесь лoмка.
И нет в мире тапка — безликую тварь прибить!
Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хoть этo и грех, излови её и убей!
Пока нетленки свои не читает с жарoм,
Схватив тебя нервнo за пуговицу пальтo...
(А вирши бездарнoсти — тoт ещё, блин, пoдарoк:
"Oружие" психотропное, пытoчный тoк!)
Пока не сдавила горло ручищами жадно,
Пока беccoвестнo не за*рала нам мозги,
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спаси нас от тупости, серости и тоски!
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
змеится холод, заползая в щели.
Изящество последнего листка
скупая осень холит и лелеет.
смотрюсь в неё, застыв за блёклой шторой.
В небесном горле вязнет солнца ком.
Крадется первый снег.
Светлеет город.
кровит земля, и бесконечно дымно.
Мне снился сон, в нём падала звезда.
Скажи, что ты живой. Прошу, скажи мне...
И я иду ко дну,
за снегом вслед нырнув легко и смирно.
Соседи громко спорят про войну,
а после пьют – кто водку, кто пустырник.
в которой ты в окопах где-то сгинул.
Смотрю во тьму...
Курю...
Схожу с ума...
Твой пёс таскает тапки как святыню.
когда придёшь, чтоб тапки были ближе.
Нас двое –
тех, кто верит, что ты выжил.
[/spoiler]
[spoiler]
кончик пальца едва задев,
и из ранки закаплет вдруг –
в цвет ланкастерских горьких роз.
Шут и Жрица из карт таро
посулят вэри гуд и тру,
красоту непорочных дев,
мощь отравленных веретён.
будет польза и во вреде.
Нежный слог временами груб,
город заперт в кольце дорог.
Не ступай ногой за порог –
не вернёшься назад в игру,
карты красные, да не те,
и негаданное грядёт.
время душ без пропащих тел.
В рай зарёванных не берут,
от ворот таким поворот.
Жрица скормит богам народ,
Шут раскрасит смерть на миру,
и не будет запретных тем
всем, кто красное с карты стёр.
[/spoiler]
[spoiler]
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких, но цветастых сыроежек.
Из дома выбираешься всё реже…
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.
[/spoiler]
[spoiler]
Ломая крыши пыльным городам,
Мир оплетают сочные лианы.
Становится мальком последний лев –
Уже давно растаял, отгремев,
Прощальный рык над берегом песчаным.
Стал прахом тот, кто был от праха взят.
Ни вздоха нет, ни лепета, ни слова.
Земля опять безвидна и пуста.
( Начать бы здесь, да с чистого листа,
Чтоб тьма, и свет, и боги – всё по новой)
Нам повезло – начало всех начал
Дано увидеть чокнутым и пьяным.
Мы в эту глушь пришли через века.
Ты подожди, взойдёт наверняка
Оранжевый дракон над океаном.
Оно началу жизни помогло.
Смотри, его огонь на землю льётся.
Возьми в ладони рыжую росу.
Не говори, что чушь сейчас несу...
Что это не дракон, а просто Солнце...
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
непримиримые враги.
Ломали ветви, рвали шапки,
сносили крыши и мозги...
А в ночь затишье. Стало страшно,
темно, тревожно — что потом?
Дрожал во тьме многоэтажной
притихший город за окном.
С утра — ноябрь. Без проволочек,
внекалендарная зима
тайком белила город ночью:
кусты, деревья и дома.
Холодным колким первым снегом
укутывала окоём,
и лисы перестали бегать
в карагачах за пустырём.
Им, огнедышащим, не место
на строгой графике зимы.
Пришёл песец. Простой и честный.
Вот и писец! — кивнули мы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Сдамся без боя на милость самой себе.
Курит "Титаник" на дальнем рейде взатяг,
Звук, попадая в туман, замедляет бег.
Хочется снега, но сумерки года – ноябрь –
Длятся и длятся серой тягучей мглой.
Парус из флага снова не сшить, но я
Сяду на вёсла – в бурях искать покой.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Отбросили серые тени дома
И голос звучит где-то, глуше и глуше:
- Ну, бляха, когда же наступит зима?
Одетой в обрывки из порванных туч,
Используя самый известный нам метод -
Все силы природы поднимет на путч!
Потом вставит стекла в глаза мутных луж,
Морозом ударит, да так чтобы плакать
Могла бы неряха от свёрнутых уш.
Укутает серый и грязный пленэр
И дворник от счастья, от нечего делать,
Стишок сочинит! Ну, как я, например.
[/spoiler]
[spoiler]
Катунь в апреле ярко-бирюзова,
А к осени, алтайцы говорят,
Она течёт густым аквамарином,
И утопает в зеркале глубинном
Прибрежных сосен ряд.
Река поёт, что победила зиму,
И духи синих гор теперь незримо,
Слетая вниз, касаются волны,
Чтоб от восторга сущностей крылатых
На многоструйных быстрых перекатах
Шумели буруны.
И тащит валуны на мыс, где Рерих
Остался монументом на скале -
Подать рукой до Шамбалы, и в камни,
Очнувшись ото сна, вселились камы -
Шаманы древних лет.
В речном напеве - рокот бубнов мерный,
На склонах гор чернеют не пещеры,
А дикие раскосые глаза.
Клыками скал теченье рассекая,
Пронзили реку стрелы Сактырпая,
И льётся бирюза.
Бежит Катунь, спешит на встречу с Бией,
Несущей белопенных волн табун.
И этой встрече рады будут обе,
Обнявшись, станут полноводной Обью,
Приняв одну судьбу.
Ну а пока, шумна и своенравна,
Весенняя Катунь поёт о главном:
Что батюшка Алтай силён и щедр,
И бирюзу речную охраняют
Властители чарующего края -
Марал, Орёл и Кедр.
[/spoiler]
=================================================
Комментарии
Добровольно и безвозмездно берусь помочь Александру
Я убит подо Ржевом, его тезка Твардовский
Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.
Я не слышал разрыва,
Я не видел той вспышки,—
Точно в пропасть с обрыва —
И ни дна ни покрышки.
И во всем этом мире,
До конца его дней,
Ни петлички, ни лычки
С гимнастерки моей.
Я — где корни слепые
Ищут корма во тьме;
Я — где с облачком пыли
Ходит рожь на холме;
Я — где крик петушиный
На заре по росе;
Я — где ваши машины
Воздух рвут на шоссе;
Где травинку к травинке
Речка травы прядет, —
Там, куда на поминки
Даже мать не придет.
Подсчитайте, живые,
Сколько сроку назад
Был на фронте впервые
Назван вдруг Сталинград.
Фронт горел, не стихая,
Как на теле рубец.
Я убит и не знаю,
Наш ли Ржев наконец?
Удержались ли наши
Там, на Среднем Дону?..
Этот месяц был страшен,
Было все на кону.
Неужели до осени
Был за ним уже Дон
И хотя бы колесами
К Волге вырвался он?
Нет, неправда. Задачи
Той не выиграл враг!
Нет же, нет! А иначе
Даже мертвому — как?
И у мертвых, безгласных,
Есть отрада одна:
Мы за родину пали,
Но она — спасена.
Наши очи померкли,
Пламень сердца погас,
На земле на поверке
Выкликают не нас.
Нам свои боевые
Не носить ордена.
Вам — все это, живые.
Нам — отрада одна:
Что недаром боролись
Мы за родину-мать.
Пусть не слышен наш голос, —
Вы должны его знать.
Вы должны были, братья,
Устоять, как стена,
Ибо мертвых проклятье —
Эта кара страшна.
Это грозное право
Нам навеки дано, —
И за нами оно —
Это горькое право.
Летом, в сорок втором,
Я зарыт без могилы.
Всем, что было потом,
Смерть меня обделила.
Всем, что, может, давно
Вам привычно и ясно,
Но да будет оно
С нашей верой согласно.
Братья, может быть, вы
И не Дон потеряли,
И в тылу у Москвы
За нее умирали.
И в заволжской дали
Спешно рыли окопы,
И с боями дошли
До предела Европы.
Нам достаточно знать,
Что была, несомненно,
Та последняя пядь
На дороге военной.
Та последняя пядь,
Что уж если оставить,
То шагнувшую вспять
Ногу некуда ставить.
Та черта глубины,
За которой вставало
Из-за вашей спины
Пламя кузниц Урала.
И врага обратили
Вы на запад, назад.
Может быть, побратимы,
И Смоленск уже взят?
И врага вы громите
На ином рубеже,
Может быть, вы к границе
Подступили уже!
Может быть… Да исполнится
Слово клятвы святой! —
Ведь Берлин, если помните,
Назван был под Москвой.
Братья, ныне поправшие
Крепость вражьей земли,
Если б мертвые, павшие
Хоть бы плакать могли!
Если б залпы победные
Нас, немых и глухих,
Нас, что вечности преданы,
Воскрешали на миг, —
О, товарищи верные,
Лишь тогда б на воине
Ваше счастье безмерное
Вы постигли вполне.
В нем, том счастье, бесспорная
Наша кровная часть,
Наша, смертью оборванная,
Вера, ненависть, страсть.
Наше все! Не слукавили
Мы в суровой борьбе,
Все отдав, не оставили
Ничего при себе.
Все на вас перечислено
Навсегда, не на срок.
И живым не в упрек
Этот голос наш мыслимый.
Братья, в этой войне
Мы различья не знали:
Те, что живы, что пали, —
Были мы наравне.
И никто перед нами
Из живых не в долгу,
Кто из рук наших знамя
Подхватил на бегу,
Чтоб за дело святое,
За Советскую власть
Так же, может быть, точно
Шагом дальше упасть.
Я убит подо Ржевом,
Тот еще под Москвой.
Где-то, воины, где вы,
Кто остался живой?
В городах миллионных,
В селах, дома в семье?
В боевых гарнизонах
На не нашей земле?
Ах, своя ли. чужая,
Вся в цветах иль в снегу…
Я вам жизнь завещаю, —
Что я больше могу?
Завещаю в той жизни
Вам счастливыми быть
И родимой отчизне
С честью дальше служить.
Горевать — горделиво,
Не клонясь головой,
Ликовать — не хвастливо
В час победы самой.
И беречь ее свято,
Братья, счастье свое —
В память воина-брата,
Что погиб за нее.
Это мне нравится. Близко мне и понятно. Очень эмоционально.Его бы немного подправить, и в основной тур. Но, кажется, я понимаю, почему команда решила это хорошее стихотворение отправить в паратуp. Кто-то научен опытом прежних туров.
Если не по стиху, а по описываемой ситуации. Гостомель - это недалеко от Киева. Зачем, какая необходимость было убивать "Мрию" и иже с ней? Тоже бомбила Донбасс? Бестолковая бессовестная моторошная война. Пришли, напали на чужую страну. Отгребли по заслугам. И мне их не жалко. Мне "Мрию" жалко, мне наших ребят жалко, мне наших жалко, которые ни сном, ни духом...
По стиху. А мне нравится - и по технике, и по настрою, если автор убеждённый "по ту сторону баррикад". Автор - молодец. Только не в те идеалы верит, увы.
Не ходите в чужую страну убивать - живее всех живых будете. Ещё и красный флаг зачем-то принесли. 30 лет, как нет той страны, где был такой флаг. Сорокалетние (тогда 10-летние) не знают, не помнят никакого СССР. А это цвет нации, это более чем взрослые люди. И флаг этот для них - только память о прадедах, погибших во Вторую Мировую. Притащили насильно флаг, свой устав - в чужой монастырь, ещё и чужую инквизицию прихватили с собой. Вот и о чём плакать теперь?
Хотя... Это бравада, по большей части, с моей стороны. Жалко мне всех. И этих ребят тоже... Приказы не обсуждаются.
А жаль...
Оксана, привет. Редактируй срочно "огребли", а то придёт некто Царевич, и затравит до нервного срыва, не посмотрит, что известная ворона и член жюри. 
Жалко мне всех. И этих ребят тоже... Приказы не обсуждаются.
А жаль...
Именно. Кто-то делает на этой войне большие деньги, а наши (для меня все бывшие советские - наши) ребята отдают жизни. Неправильно это. 
Ну... Я тут не диссер защищаю, а стишочег коментирую, кахбэ.
И я говорю "отгребли". В повседневной речи. В официальной - я это слово просто не использую.
"А я стою один меж них
В ревущем пламени и дыме
И всеми силами своими
Молюсь за тех и за других."
Между прочим, Это не моё, это слова Максимилиана Волошина. Кто ему единицу поставил, головорезы?))
Александр, тур заканчивается. Признавайтесь, будет где-нибудь ваше?
(Волошину я 5 поставила)
Посмотрим, насколько переходит количество прочтённых стихов в качество написанных? 
Александр, как думаете, насколько сильно переходит?
Ника, я Вам уже сказал и повторю - количество прочитанного переходит в качество написанного при наличии таланта. А я - плохой поэт. Я Вам уже это говорил. Вы вспомнили?))) но количество прочитанного позволяет мне писать комменты, относительно грамотно и видеть чужие стихо. Вы считаете - это мало??)))
Пользуясь случаем. Не хотел, извините. Был нервный срыв. Вы автор с перспективой, почитал на досуге.
Это автору с латинским ником.
О нервном срыве это я пошутила. Было бы из-за чего.
А так, если извинения искренние, принимаются.
Оксана, не буду читать Вам нотации, бессмысленно это. Хотя бы потому, что в правилах прописано - обсуждение стихов, а с политическими терками - на форум. Если уж член жюри нарушает правила - ай-ай-ай. Но я о другом. Считаю, что стихо о войне должны быть в особой номинации, отдельной от стихо не о войне. Это как вольная борьба, например. При равном владении искусством борьбы, таланливости, пластичности, тот, у котого весовая категория больше категории соперника - победит. Поэтому, во всех видах борьбы есть понятие "одна весовая категории". У стихо о войне по умолчанию весовая категория больше стихо нейтрального. Почему, спросите? Да потому что это как никогда остроактуально сейчас. Вот и пусть стихо о войне соревнуются друг с другом. Так будет честно. Запрещать их приносить на конкурс, наверное, неправильно. Но если они будут как бы отделены от основного потока, будут соревноваться с себе подобными, их количество само собой резко уменьшится. И я даже уже догадался почему)
Драгоценнейший Царевич, я что-то запрещала вашему высочеству или кому-либо ещё? И почему член жюри (с каких пор мы так рьяно взялись ущемлять жюри в правах?) не может выссказать своего мнения о стихотворении даже в паратуре? Может, мне вообще уколоться и забыться? И свалить отсюда подальше? А может, вы всё-таки будете указывать себе самому, а я как-нить обойдусь?
Не переборщайте с запретами и не выдавайте ваши желания за действующие правила сайта - и будет вам счастье.
ИМХО - имею мнение - хрен оспоришь...
Кстати, мне действующая администрация НЕ запрещает выссказывать своё мнение о стихах НИ В ОДНОЙ ВЕТКЕ. На эту тему был разговор с их мурлычесвом Графом ТТ. Какое же я форумное радио, если меня так легко переключить или выключить?
Я знаю, что означает ИМХО))
"Юпитер, ты сердишься, и, значит, не прав" :) многие считают автором фразы А.П. Чехова, но это не так. Скорее всего, это из ранней греческой мифологии, помните, да, когда Юпитер схватился за молнию, не сумев победить словесно. Запрещать что-либо или не запрещать - здесь - не моя прерогатива, к счастью)
Все знают про имхо. Именно поэтому я и расшифровала не так, как на самом деле, а так, как по приколу.
И, кстати, я вовсе не сержусь. Просто расставляю точки над и, как истинная украинка. У нас есть и - с точкой - і, и - с двумя точками - ї. Все следует расставить вовремя, пока народ рогатками балуется, а не взялся за огнестрел...
Как-то так...
Интересно, правда. Мои бабка по матери и мать из-под Винницы. Отец по матери - пшек, из-под Варшавы. Отец и дед, по отцу из кубанских казаков. А я - истинный русский. Причудливо тасуется колода.
Тю... У мну бабушка из западенцев, но в детдоме в Харькове с братом росла, а дед - одесский еврей из семьи портного с одиннадцатью детьми... Все мы немножко лошади :)
Эсмеральда, а у меня дедушка по маме из Подмосковья. Там, сразу после революции, чума забрала его жену и детей. Потом он скитался, частично потерял память и прибился уже в наши края - на Голую Пристань, потом на Бессарабию. Он уже был пожилым - умер, когда маме было три года. А второй дедушка из глубинки Молдовы. И только бабушки украинки.
Я всё делаю искренне. Меня же не заставляет никто совершать те или иные поступки. Просто я уже взрослый, слишком взрослый, чтоб меня заставлять)
Это был ответ на вопрос искренни ли мои извинения, а то путаемся опять)
Я тоже, какое соврпадение. И мне далеко не сорок (увы, кстати). Так что, Царевич, пусть каждый за себя как-нибудь отвечает.
да это я Лине ответил, автору с латинским ником, обхамил ее в прошлом туре и пожалел, это не Вам))
ОК. Я вам выше ответила.
С латинским ником - это Сольстраен или Лучик
Сорри, видит бог, из чистого любопытства, не ищите, пжлст, то, чего нет:
а если бы Лучик хуже писала, не пожалели бы, что нахамили?
Сорри, видит бог, из чистого любопытства, не ищите, пжлст, то, чего нет:
а если бы Лучик хуже писала, не пожалели бы, что нахамили?
Предлагаю, в качестве компнсации, обхамить какую-нибудь бездарность (чур, я не считаюсь)
Мне тоже самое в голову пришло, кстати, но постеснялась спросить - и так много камней летит мне в голову. Эсмеральда, блин, ты прям вот как всегда)))
Верю, что Ваши кулаки так же сжимались от бессилия как мои, когда наши солдаты стояли насмерть на этом клочке земли, а в это время, кремлевская челядь судорожно размахивала руками, называя свои судорожные взмахи жестом доброй воли.
Уважаеемый Александр. Вы делаете замечания уважаемой Оксане, за что? Она не пошла на форум с чём-то что Вас не устраивает? А что Вы? Вы во вторую мировую? Вы, связаны с Донецком как-то? Полагаю Вы один из нас, - диванный воин.
Вы то смелО судите о башнях Кремля и их войнах, башен. Вы осуждаете жесты . Так? Вы военный? Вам знакомо соотношение сил? Вам известны планы подавленного мятежа и планы десанта? Если всё так и Вы большой знаток военной науки, то чегош Вам не оценить предылкщийг стишок? Там Искандер попадает в жилой дом, хотя даже в газетах всех-всех сторон и стран давным-давно признано то, што противоракеты бъют по жилмасивам.
Впрочем ответа не жду ибо не менее трёх раз обращался к Вам и ответа не было услышано))) всего Вам доброго
Георгий, я вас тоже люблю. 
. Правда ...
По поводу попадания ракеты в жилой дом на Пасху - есть съёмка, где чётко видно как ракета прямым попаданием летит в дом. Недолёт, видимо. Верю, что целились во что-то другое. Но ПВО точно ни при чём - даже сигнала воздушной тревоги не было.
Александр очень интересный человек - сам смачно порассуждал о политике, а потом красиво и громко запретил это делать мне.
Извините за не ответы, я не успеваю все прочесть, я работаю еще иногда, такая досада))
А тут еще мётлы, мётлы... Написано же на входе, специально, для девушек - мётлы, на которых прилетели, оставляем у входа, не читают ведь)
По вашему вопросу. да, я имею непосредственное отношению к Донецку. К Кремлю - не имею, слава богу. И еще, самое главное. Я не читаю газет. Ни украинских, ни российских. Не до, не во время, не после обеда)
О стихо могу поговорить, если нужно)
Да, по армии, я до сих пор военнообязаный. Если призовут, в верхний Ларс не побегу) но возраст... увидим скоро)
Уважаемый Александр, оставаясь в рамках Правил, хотел бы заметить не относительно Вас. Нет, ни в коем разе. Это касается:
Вашей критики, или отсутствия таковой относительно одного из двух рядом стоящих произведений. Они похожи темами но, разделены. Как это и должно быть. Раздел очевиден.
Вы взялись критиковать одну из кремлёвских башень, или повторили пропагандистские лозунги озвученные всякими разными..вам были заданы вопросы, относительно того, чем именно, по Вашему, были продиктованы не популярные ходы Кремля. Были предложены варианты обстоятельств которые могли сподвигнуть эти башни на не популярное. А что Вы? Ни-че-го.
Стало быть два в одном? Критикуя работы поманеньку промыванием мозгов занимаетесь? Бездоказательно, популистски?
Что касается критики критикующего за критику критика, а стало быть - попытка добавить свои три копейки критики в третьем колене. Так, Вы выпроваживаете критика на форум, мол негоже и не по правилам засорять заумным нужное, а сами не чУжды оголтелой пропаганде сиречь промыванию мозгов, как думается (см. выше).
Рядом стоят две работал паратура. Тема одна. Одну из работ, неплохую работу исполненную по шаблону " А назавтра была война ", Вы благосклонно пропускаете, не замечая очевидных шероховатостей стихосложения и летающих по форточкам Искандеров, не свои противоракеты, не работа РЭБ, нет. Виноват Искандер. А вот на другую работу обрушиваетесь всей критической мощью. Заметив массу неточностей и шероховатостей. Чудна Ваша критич избирательность))) и, к сожалению, не беспристрастна. Нет
Георгий. Я разобрал два стихо. Если Вы считаете, что сделал это предвзято - Ваше право. Я так не считаю. И я обосновал под стихо свое мнение. О Кремле ни в одном, ни в другом нет. Если нужно об этом сказать, пожалуйста. Да я считаю предательством Кремля гибель наших солдат во время их жестов доброй воли. Я так считаю и всё. И это уже было. В Чеченские кампании - первую и вторую, где лично я много потерял.
На этом я для себя тему войны закрыл. Здесь, имею в виду.
Вот ещё прекрасные стихи о вайне, но без политики.
10. Трижды до восхода солнца
Трижды звёзды упали
в реку этого дня
цвета аспидной стали,
больно падать до дна...
Время выбрало флаги -
не кресты - у могил,
память мёрзнет в гулаге,
время клятв - не молитв.
Время выбрало время,
время выбрало нас,
каждый третий не дремлет,
каждый пятый погас.
С детским всхлипом хохочут
чайки этого дня,
пахнут дизелем ночи,
страшно падать до дна...
http://litset.ru/publ/15-1-0-77234#comEnt720495
С автором я, к сожалению, не знакома. Возможно. что и он тоже.
Но символизм - точно прекрасен.
кружились тихо хлопья пепла,
Мешками белыми на шило давно не виданной беды - это как?
Терпела белая бумага
поток газетных нечистот,
и шел навстречу быстрым шагом,
уже десятый чёрный год.
Ну, вы поняли.
Какое-то оно то там, то сям недотянутое.
Мешки эти...
Удачные места про блиц и про газетные нечистоты.
Удачные места про блиц и про газетные нечистоты.
Оксана, что же в них удачного?
А что неудачного? Хлёстко, верно, злободневно.
Третий год, это 2003, видимо, у меня так считалось.
В целом стихотворение разбалансированное какое-то. На шарнирах. Над ним ещё работать и работать бы, но автор решил, что и так сойдёт)))
Здравствуйте.
мешками белыми на шило,
давно не виданной беды.
НА шило - больно мешкам. Правьте, пока стадо не пришло. Потом о другом поговорим.
Нет, не поговорим. Я отказываюсь комментить стихо о войне - все. Плохие и хорошие, наши и ихние. Стадо, я знаю, что пишецо их)) После вчерашних воплей - иду в отказ. Как будет для них отдельная номинация, буду комментировать)))
Был(а): 21/04/2026 - 06:06
Послать ЛС
Александр, ещё стихи почитайте, у Вас получается