Голосуем до 27 июня.
От 3-х до 12-ти работ в шорт. Трем из них можно дать 1-е место (+1 балл)
==========================
старался дождик его пощупать, но был таков.
Упало между сосной и дубом, траву прижав.
Глазастый филин успел подумать: «Опять пожар?»
в лесу ходили людские лиха да пакости.
Плевать, что лесом земля дышала, как лёгкими.
С кострища искры на вяз шершавый огонь несли.
Кричали птицы, метались звери — вот-вот сгорят.
Дымилась шерсть и трещали перья — кромешный ад.
Взмолились ветви ольхи, березы: «Помилуйте!
Куда пропали дожди и грозы — кормилицы?»
Но небо сухо и беспристрастно. И снова мир,
забыв опасность, пренебрегает основами.
а где-то снова готовят мероприятия…
Пожары вновь обнажали в людях беспечность их.
2. Без тебя
Стук отзывается гулкой сердечной болью.
Где-то есть небо, янтарное, как смола –
чайка, застывшая в капле его, светла,
шумные травы гудят о морском раздолье.
кажется, даже шипит – ну, давай, потрогай...
Где-то у нас заготовлена горсть монет,
ластится море к ногам, оставляя след,
чтобы случилось обратно найти дорогу.
помнишь ли сладость и терпкость сентябрьских яблок?
Странно, как сложно порой подобрать слова,
если самой непонятно – мертва... жива...
Если до дрожи давно изнутри озябла.
выглянет, выскочит, спрячется за решёткой...
Мне говорят, всё проходит – пройдёшь и ты.
Знаешь, у ангела в белом твои черты.
Крутится, крутится в мыслях рецепт шарлотки.
Стук отзывается гулкой сердечной болью.
Чёрное небо здесь тянется, как смола –
капли его выжигают траву дотла.
Где-то есть мы.
Ты прости...
не могу...
не помню...
3. Беспамятное
В бурьяне по уши вишнёвый сад,
Коты на лавочках под солнцем вялятся,
Заборы валятся, часы стоят.
Сидит Виктория в амбулатории,
Читает Ленина тридцатый том.
Интерну-фельдшеру здесь делать нечего,
Сельчане лечатся беспамятством.
Проснутся раненько в рубахах драненьких,
Натянут валенки, и в сени – шасть.
Из поллитровочки хлебнут беспамятства,
Да чо тут маяться? Жизнь снова в масть!
Связь интернетная, как птица дивная,
Как день рождения – лишь раз в году.
Лови, болезная. Поверь, наивная,
Что и в чистилище 3G дадут.
Идёт Виктория с амбулатории,
Нет, если правильно, то «из» идёт,
Но коль в романтике одна драматика,
Не до грамматики – и так сойдёт.
Краснодипломнице, наверно, вспомнится –
Мечталось в колледже всё ж не о том…
Страстей онегинских? Красот есенинских?
Нет! Будет Ленина тридцатый том.
4. Благодать
Сегодня в небе Божья благодать,
и облаков на небе не видать.
Как на земле под этим небом славно!
И хочется мечтать о чем-то главном,
а в голове - сплошная ерунда.
Ну, например, куда стремится снег,
когда летит не вниз, а вверх, и нет
его счастливей в эдаком полёте,
пока зима - назойливая тётя -
его полёты не пошлёт... к весне.
Ну или вот - собака без хвоста.
Жить без хвоста такая скукота:
ни повилять, ни сделать "пистолетом"...
И что собака думает об этом,
верней о том, что как-то всё не так.
Опять же ветер, плут и обалдуй,
он может дуть, а может и не дуть,
а может просто полежать на травке,
на воробьиных битвах сделать ставки
и подружиться с белым какаду.
А вот коровка, красные бока,
коровка есть, но нету молока.
Вокруг твердят о негорелом хлебе:
мол, принеси нам. Гнётся тонкий стебель -
так высоко ей не взлететь никак.
Сегодня в небе Божья благодать,
земли под небом вовсе не видать,
и можно думать только о хорошем.
... и я не помню ничего о прошлом,
и я лечу неведомо куда...
5. В грушевом плену
где тьма полузаброшенных гостиниц
и свет кафе. Там старый кабардинец
лепёшками торгует и вином.
Там сад, в котором столики и пыль,
и лампочки, похожие на груши.
Дышать бы вечно осенью и слушать,
как жалобно поёт о нас камыль.
Запомнить этот храм, его жреца,
колодезную крышу с черепицей,
тандырный дух, бочонок у крыльца,
где сны летят на волю, но не спится.
Мы вскоре разойдёмся, но пока
пропитан вечер музыкой и чачей,
ешь виноград из рук моих горячих,
срывай моё дыханье с языка.
Сиди в осенне-грушевом плену,
где Бог ещё не чопорный, не строгий,
и наши параллельные дороги
соединяет мысленно в одну.
6. Возвращение
на траве дрова…(с)
А у дома выросла трава.
Да и дом – совсем уже не дом,
просто мхом покрытые дрова.
Прошлый век – туманы, миражи -
атрибуты долгого пути.
Видел, как от холода дрожит
стайка беспризорных паутин.
В брешах окон - тёмное нутро.
Трещины зияют там и тут.
Время…
Показалось: только тронь,
и дрова окрепнут, прорастут
в прошлой жизни яркий бересклет,
в бесшабашность отроческих дней,
в свежий след летящих мимо лет.
И в улыбку бабушки моей…
Сколько гроз минуло, сколько грёз.
Новый дом построен. Но один
в этот дом безропотно я нёс
груз потерь, морщинок и седин.
И на свой полтинник сгоряча
синяков немало наменял…
Я молчал.
И, громами ворча,
небеса смотрели на меня.
7. Декабри
Кончается последняя неделя.
Как ни гляди на тощий календарик,
Он лишний день для счастья не подарит.
Исчезли старый дом и тесный дворик...
А год? Придёт другой, никто не спорит.
Никто не спорит: время в раскадровке
Изменит страны, судьбы, заголовки,
Одолевая глупые привычки,
Ума прибавит, а здоровье вычтет.
Сотрёт контрасты, страсти, заморочки...
И память, как лото со дна мешочка,
Случайной датой оживляя фото,
Подарит встречу с очень старым годом,
Как будто что-то было, но не с нами.
Ей пишет по-прежнему в личном чате о том, что неплохо идут дела.
Что новый Харлей - это просто чудо. Что слушает Арию и Раммштайн...
Она представляет: из ниоткуда, он едет туда, где не будет тайн,
где всё до предела легко и просто: дорога и ветер ему не лгут.
И с неба сорвавшись, шальные звёзды сияют ромашками на лугу,
и маками вдоль полосы алеют - дурманит цветочная круговерть...
И всё-таки ехать нельзя быстрее, чем Ангел-Хранитель готов лететь!
ни фильм о любви, ни глинтвейн с корицей, ни даже уютно урчащий кот.
Она бы могла по дорожной ленте с любимым умчаться за сотни миль!
Трепал бы ей кудри бродяга ветер, и пел бы "Die Sonne" усталый Тилль*.
Расстались друзьями… Судьба такая - ждать редких звонков, продолжать любить.
Он мчится по звёздам, скользит по краю... Но тянется к сердцу от сердца нить.
Мелькают события, трассы, лица. И поздно уже повернуть назад...
Но с ним ничего не должно случиться - ведь Ангел-Хранитель и кот не спят.
___________________
”Die Sonne” (солнце) - песня группы Раммштайн
*Тилль Линдеманн - солист группы Раммштайн
Путь вчерашний, день завтрашний... Искренне жить
очень хочется! Знаешь ли, стоит влюбиться
в каждый час, в каждый миг. Пусть дорога лежит
направлений, что в юности выдумал сам.
(Позже, в трудных местах, изменял, между прочим,
идеалам, привычкам, друзьям, Небесам).
До тебя, неспеша, - полдороги.
Дай мне сил удержаться, дойти, не упасть!
Снисходительным будь. Если надо - будь строгим,
но ко мне, а не к детям - на то Твоя власть.
Надо мной разверни - я увижу пути,
те, что в детстве мне мать указала. Как вызнать,
где искать ту, что так торопилась уйти?
За плечами появится Ангел святой.
Дети наши растут! Нам самим в путь не завтра -
чуть позднее.
За мамой.
Дорогой цветов...
Поблизости болот Мясного Бора.
Прораб от Ленпроекта, дядя Петя,
Искал пути обхода косогора.
Лишь по документации красиво.
На гатях же торчал рельеф горбатый,
И дыбились белёсые осины.
К отбою ближе, от вина пунцовый,
Сказал вдруг у костра один рабочий:
"Дивитесь...Будто косточка берцова..."
То гнус кусал, то затекала шея.
Когда же задремал он на рассвете,
Ему приснилась длинная траншея.
Лежат с полуоткрытыми глазами.
"Неужто электричество здесь будет?
В глухой деревне?" Так они сказали.
Надолго стало нам периной мховой.
Здесь бой вела двенадцатая рота
Отдельной сто семнадцатой стрелковой..."
А мы лежим годами в буром иле.
Ты там скажи всем нашим, дядя Петя,
Что мы здесь ни на шаг не отступили..."
Велел прораб остановить работы.
Военных археологов отряд
Шёл поднимать двенадцатую роту.
11. Жара
неутомимых попрошаек, стражей,
не сдавшихся горластых петухов,
за драки осуждённых на продажу,
душепродавцев и людей торговых,
усталых недовольных рыбаков,
вернувшихся сегодня без улова,
людей понятных, бедных, несчастливых,
готовых убивать и предавать
за призрачную веру в справедливость.
который рад, что хоть кому-то хуже,
ростовщиков, чья вера так слаба,
что для спасения им бог – живым –
не нужен,
как будут вору пробивать ладони.
Жара… жара… сдирает кожу крест...
Но надо всех простить. И всё запомнить.
12. Забыбайка
Я реву — меня качают. Беспощадно. Что есть сил.
Невдомёк им: в этом тельце до сих пор ютится память.
Я практически намедни брюки и пиджак носил.
Был усатым важным дядькой (ой, опять себя загадил) —
два диплома универа, пять учёных степеней.
У меня болезнь морская.
Не качайте, бога ради!
Дайте вспо…
Но тень бабайки шевелится на стене.
От стыда терзаю соску.
Всё угрюмей и угрюмей.
Там, где прежде были зубы, серебрится стоматит.
Пучу глаз.
Вот вы не знали, а ведь я недавно умер...
Ну зачем меня так сильно и старательно трясти?
Я же страшно умный.
Честно.
Вы на лоб, на лоб смотрите!
Эта женщина с печалью на измученном лице
для себя уже решила:
ей достался ссун. И нытик.
Я не нытик.
Я — вообще-то, на минуточку, доцент.
Баю-бай, баю-бай, спи сыночек, засыпай.»
13. Иду на Вы!
Окинуть события: сколько их было!
Мы были бойцами любовного фронта,
Теперь — ветераны любовного тыла.
© Ирина Фролова
На нём давно не слышно выстрелов и взрывов.
За столько лет мы исчерпали страсть до дна!
Начав от хворей наших горестно стенать,
На лень сменили сексуальную игривocть.
И свысока на нас поглядывает строго.
Он сутенёр и звёздных «бабочек» пасёт,
А мы с тобою дезертиры и на всё
Забили, скрывшись каждый — в личную берлогу.
И пусть меня зовут безбашенною дурой,
Подняв на бой остатки чувств, себе верна,
Иду на Bы!..
Без автомата и гранат
Бросаюсь грудью на родную амбразуру!..
И сумасшедшие ветра нам кудри треплют!
Ты полагал, любви пришёл армагеддец?
Совсем забыть былые подвиги хотел?
Не все патроны расстреляли мы, боец!
Берём отважно высоту, обнявшись крепко...
И капучино улыбнётся пенкой робко,
И ляжёт в руку аппетитный бутерброд,
Мяукнет «антидепрессант» — пушистый кот,
Хитро глазунья подмигнёт со cковородки...
14. Испанка
С двадцати и до сорока.
Шёл быстрее, чем всякий фронт.
Перегруз отмечал Харон.
По симптому синюшных ног,
По симптому кровавых сот
Вместо лёгких. Душе — полёт.
Из могилы подняли труп.
«Для науки!» — сказал шакал,
Тот, что вирусы извлекал,
И живою водой кропил.
От заката и до зари
Стыд не ел его изнутри.
Всё испытано и срослось.
Ждёт, что кто-то ему опять
Даст команду — повоевать.
За испанку испанский стыд.
на нём пометки планов и визитов.
Вот – оперетта, там – речной поход,
с подругой вечер, ну а тут – размыто,
почти не разобрать, чего ждала,
возможно, отпуска, поездки в неизвестность.
Меняла даты, чёркала слова,
обыденность ей становилась тесной,
и оставалось несколько шагов
до новых впечатлений и открытий.
война случится...
Летний рассвет вишнёв, тороплив и светел.
Марта на завтрак хочет испечь клафути,
хочет успеть, пока не проснулись дети.
Выйти самой, пока ещё нет суеты,
в сад, отошедший от первой ночной прохлады,
вишен нарвать, созревших до черноты,
до густоты и сладости шоколада.
Тёплое молоко, а потом муки –
всыпать струей, немножечко – пару горсток.
В пену – желтки отдельно – взболтать белки,
мама всегда так делала. Очень просто…
всё в этой жизни просто, пока ты можешь
вишен нарвать, сварить конфитюр из слив,
платье купить на выход – в цветной горошек.
Выйти на пенсию, старый аккордеон
вытащить из пыли антресольной ниши.
Мужа простить, когда оказался он
страстным любителем груш, а не сочных вишен.
Марта срывает ягоду прямо ртом,
сок на губах засыхает багряной кровью.
Вот испечёт пирог она, а потом
будет детей собирать на постой к свекрови.
Дети ещё не знают, начнут вопить:
«Ма, ну давай мы дома побудем сами…»
Марта заварит чай, покрошит имбирь –
лучший рецепт, пожалуй, – её, не мамин.
Мама пекла шарлотку – на свой фасон –
не признавала миксер – а только венчик.
Резала полумесяцем в чай лимон.
Мама всегда любила простые вещи.
всё в этой жизни ценно, легко, уместно.
Марта идёт по лестнице – этажи
плавно ведут её в долгую неизвестность.
Завтра проснуться надо бы до шести:
в восемь уже наркоз и задача выжить…
Марта спешит домой по созвездию вишен.
17. Конец света
- Пойдём, Ирусь.
Страшновато под звездопадом,
А ты не трусь!
Двинем мы по дороге млечной
Вдвоём туда...
Надевай-ка рюкзак на плечи,
Давай, айда!
- Не хочу я, - Ирина плачет, -
Иди один!
Я желаю тебе удачи,
Меня не жди.
Здесь знакомо, житьё понятно,
Леса, поля.
Там на солнце пылают пятна,
А тут земля.
Пахнут липы, сияет небо
И грудь полна!
Сыт и пьян человек без хлеба
И без вина!
Со спины я тебя запомню,
Лицо забыв.
Как закрою глаза ладонью -
Внутри обрыв...
Прочь пошёл Анатолий вскоре
И сгинул враз.
А в Ирине сверкнуло горе
И свет погас.
18. Кровохлёбка
к облакам потянулся окопник.
Рядом, выпятив брюхо, сидит воробей,
что ни есть — настоящий полковник.
Шевельнулся рогоз — пурх!.. и нет воробья —
до чего же пугливая птица...
После суток бессонницы, носом клюя,
от дремоты пытаюсь отбиться.
обгоревшие сельские хаты.
Чёрный тополь о небо стучит костылём.
Тычет фриц в старика автоматом,
и, смеясь, называет его «Partisan»,
просит «курку», и «млеко», и «яйки» ...
И обозы из сёл на пути к поездам
по лесам тарахтят и лужайкам...
трухануло похлеще цунами.
Просыпаюсь и взглядом впиваюсь в прицел,
объедая окрестность глазами.
девясил и бессмертник небратья,
как ветла, опираясь ветвями о пруд,
шелестит им вдогонку проклятья;
как солдатские души уносит в когтях
птица-смерть за леса и за сопки,
как на тощих от мин слобожанских полях
утопает в крови кровохлёбка.
19. Легенда
Спокойное небо пронзительно-голубое.
Асфальт островками, бурьян, лопухи, крапива.
Среди неуюта по-западному красива,
У нас во дворе за сараем росла секвойя.
Ей люди казались мышами и малышами,
Но дворник Степанов по прозвищу дядя Стёпа
Гремел на секвойю ведром и ногами топал.
Она огорчалась, а мы её утешали.
Мальчишка-подросток, смешной одинокий воин —
Пуглив, недоверчив и полон больших секретов,
Я прятал секреты подальше. Как сигареты.
А не было силы молчать, уходил к секвойе.
Вы стали бы слушать рассказы лохматой мыши?
Но слушала и шелестела в ответ секвойя.
Степанова не приглашали. Нас было двое,
Мы к синему небу стремились, всё выше, выше.
...А выше — я вырос, простился с дворовым раем.
Спокойное небо сменилось на грозовое.
В затишье, бывало, мне снилась моя секвойя.
И дворник Степанов подслушивал за сараем.
...Гроза улеглась, но погода всегда сырая.
То кашель, то ноют колени. Зима всё ближе.
Теперь уже скоро. Я снова её увижу.
Я тихо шепну ей: легенды не умирают.
20. (не)поминальное
обезвагонился вокзал
и я о будущем не помню
былое застит мне глаза
мой скорый поезд по-английски
ушёл причём путём не тем
теперь бомжует где-то в бийске
а может быть и в воркуте
в помине нет одни бомжи
уже давно не дружим мы с ней
и не трындим в ночи за жизнь
жалеть об этом как-то глупо
о том написаны тома
и видно даже и без лупы
что горе в мире от ума
где вышли джинны из кувшинов
и каждый редкостный злодей
где рулят умные машины
на фоне спятивших людей
я робко щупаю кровать
и жить как будто тошновато
и как-то страшно помирать
лежу причём предельно тихо
имея ни-при-чёмный вид
не поминаю лихом лихо
а то возьмёт и прилетит…
21. memories
что годятся для игры и для работы.
помнишь, раньше были люди в интернете,
но остались преимущественно боты.
прежде трикстеры там были и буффоны,
нынче - тролли, чтобы хейтить нас и спамить.
говорят, что человек умней смартфона,
говорят, у человека больше память.
слава сотням мегабайтов или тыщам!
тем, чья память ослабела, гугль в помощь.
говорят, мы в интернете всё отыщем.
что не знал и позабыл, едва ли вспомнишь.
сам я стал теперь упитанным и лысым,
но готов уже к последнему этапу:
ни к чему писать десятки длинных писем,
с римским другом пообщаюсь по ватсапу.
22. Молчаливое
Тёплое, карамельное, чёрно-густое.
Плыть в навсегда, никогда не касаясь дна.
Словно ребёнка, тебя пеленает волна.
А меня другая
Распелёнывает и опять пеленает.
Рыцарей жрут драконы, девы орут из башен!
Места в нём нет ни тебе, ни мне. Поговорим о войне.
Той, что каждого приголубит лично —
И обиженного заберёт, и обидчика.
Даже о том, что не там, не с теми...
Даже про смерть, и что Бог навсегда ушёл
Без обещания всеобщего "хорошо".
Но
Тишина постепенно становится болью.
Я тебя безответно помню.
23. Памятка
трогательно был ей повязан бант.
Было, было… только не в январе:
то ли май настал уже, то ли март.
А прозрачный гладкий стеклянный бок
надписью украшен был: «Счастье есть!»
Смелым пожеланиям вышел срок –
но осталось то, что сейчас и здесь.
Чашку чаще я достаю теперь
с мыслями о чае и о тепле:
чем плотней смыкается круг потерь,
тем нужнее памятка на стекле.
На пустом и глупом поставлю крест –
памяти заполнены закрома.
Главное – поверить, что счастье есть.
С остальным потом разберусь сама.
24. Парадиз
предрассветных радостей, тёплый бриз,
перезвоны ландышей, дух сирени,
грозовую свежесть, фонтаны брызг
от лихого топота летних ливней,
волшебством пьянящую тишину,
золотое солнце с причёской львиной,
серебром наполненную луну.
И не важно, быль это или небыль.
Пустота обязана не болеть.
В ней теперь навечно улыбки неба,
где свирели утра сменяет медь,
где идут беспечно одни «сегодня»
без оглядки вымученной назад.
Вырван клок, осознанно неугодный,
застарелой горечи, груз утрат,
что скользит, отверженный, тихим гадом,
под вердиктом сердца «забыть, как сон».
Избегая ловко встречаться взглядом,
нагоняет сумрак со всех сторон.
Только место занято чистым светом,
красотой и радостью. Тщетный труд –
просочиться в душу, где по сюжету –
парадиз, и ангелы гимн поют.
25. Полёт
Свобода, скорость, бешеная сила…
Неотвратимо следую вперёд,
Как коршун, распластавший в небе крылья.
Передо мной — чужие мне глаза
Устремлены в последнее мгновение.
Последний раз в них плавится закат.
Я та, кто видит свет внутри последней.
Уже близка намеченная цель —
Участок ткани слева, мутно-серый,
От пота мокрый, он пока что цел.
Под ним пока что ровно бьётся сердце.
Мой мрачный Бог, нажавший на курок,
Всё просчитав и тщательно измерив,
Щелчком привёл в движение боёк.
Вертясь, несу в себе полграмма смерти.
Я просто пуля-дура. Мне плевать,
Что господин, не щедрый на награды,
Закрыв затвор и вспомнив чью-то мать,
Шагает в дебри
Собственного ада.
26. Реальность
вчера я увижу верблюда,
и это, поверьте, не чудо,
а просто реальность не та.
В себе ли ты бродишь, дружище?
Реальность другую всё ищешь,
а лучше бы взялся за ум!
в твоих недоверчивых лапах:
закроется времени клапан,
останется крыша слаба.
Твой космос подогнан по моде.
Вчера ты был сном, а сегодня -
серьёзный большой муравей!
27. Рефлексии
И в унылой точности расписаний
Наши встречи стиснуты всё плотней
Неизбежной горечью расставаний.
И она острее любой иголки.
Наше время спрятано в небесах,
Как твоя ладонь под моей футболкой.
Не прощаться спешно в лучах неона.
Кроме струй дождя на окне вагона?
28. Солонго
встречает Сахара жаром, и воздух горячий всё суше,
всё больше песка под ногами, и ветер целует в скулы,
а небо — в обнимку со старой забытой дорогой верблюжьей.
Вся жизнь её — это дорога, вся память — песчаная гонка.
В трёх днях — будет первый оазис — вода и акации вволю.
Но вспомнит Солонго сразу, как здесь родила верблюжонка.
ему бы остаться с мамой в оазисном нежном уюте.
Пушистый, смешной, тонконогий… под маминым белым боком,
ему бы окрепнуть немного... Но в путь торопились люди.
Усталые ноги верблюдов плели вязь следов, словно сутры.
Погонщик назвал это «даром» жестокой бескрайней пустыне…
Солонго плывёт печально — прекрасная, белая... В утро.
И в глазах всплывают картины прошлого…
Я не помню детство, не помню дом.
Помню битвы. Мы в них, как щепки, брошены.
Натирает шлем подбородок пряжкою.
Под ладонью льдом рукоять меча.
А тропа, петляя, ползет овражками.
Все минуты верткие, мысли быстрые.
У меня в руках арбалет и болт.
Заряжаю, целюсь, а после выстрелю.
Рассекая свистом простор смарагдовый.
Так же быстро вдруг пролетает жизнь,
И товарищи слева и справа падают.
У него позиции там, за липками.
Все, что дальше помню – удар в висок
И тепло. На щеку стекает липкое…
Не драконий след прочертил все небо ли?
У меня в руках автомат, рожок…
Все не так! Неправда! Такого не было…
В оконных провалах клубятся зимой облака,
К апрелю слезой голубой вытекая в канавы.
В июне безумные ливни слетают с небес,
И память звенит – комариная тихая песнь,
Сады воскресив и смирив одичалые травы.
Опять по дворам пронесётся гурьбой ребятня,
Заквохчут пеструшки, гоняя щенка у плетня,
В полях трактора зарокочут о скором июле.
Деревня припомнит, что в третьем от клуба дому
Глядит из окошка и машет известно кому
Моя молодая, как в старом альбоме, бабуля.
Рыдает над горькой пилюлей, плюет: "Не хочу!",
Зовёт меня мамой и жалится: "Мамка, мне больно"...
Лекарствами боль отгоню, и бабуля в окно
Кому-то кричит, что согласна сегодня в кино,
И рвётся корову доить или с сёстрами в поле.
Потом засыпает и видит деревню во сне,
Деревня зовёт: "Вспоминай, возвращайся ко мне",
По улицам детства ползёт желтизна восковая.
А я, замечая одышку и губ синеву,
"Бабулечка!.. Дочка!.. Родная!" – реву и зову,
Тропинками памяти прочь убежать не давая.
Глаза закрой и выдохни
Несут твои мечты в никуда
Память не запаять
Руки не выломать
А нужно лишь одно понять
Что все по-другому
И ты уже другая
Кто будет ему сторожем?
Непрошенным гостем выйдет на чужбину
Споткнётся
Птицей вольной назад обернётся
Лети! Лети! Пернатая!
Высоко, далеко… Лети!
я сегодня другая
Ничего не ломая,
ничего не теряя
Лечу в потоках ветра… шепчу:
я сегодня другая.
32. Центавра
Где повсеместно в маршрутках бывают кражи,
Там, где армадой домов горизонт изранен,
Где невозможно малину купить в стакане,
Там, где машины по лужам несутся мимо,
Тихо живёт неприметный бухгалтер Дима.
Дима соседям при встрече кивает мелко.
Акции ловит, бежит с рюкзаком за рисом,
На турнике иногда сгоряча повиснет.
И вспоминает, и ждёт, что, возможно, завтра
Снова проснётся в парящих садах Центавры.
Утром из тюбика давит на щётку пасту
И центаврических женщин забыть не может –
Ни золотистую пыль на лиловой коже,
Ни бесконечную нежность к ручным драконам...
Дима потом на работу приходит сонный.
Часто у Димы воруют зонты в маршрутках.
А на Центавре, он это запомнил тоже,
Розовый дождь разливался теплом по коже.
Там в серебристое небо главбух Наташа
С Димой летала – сейчас и не смотрит даже…
33. Я тебя помню
Помню испуганный взгляд - чего ты боялась?
Взрослого школьного мира, вселенной огромной,
Строгости и нелюбви, наказаний за шалость?
Мысленно глажу тебя по лохматой головке,
Фартука лямку на плечике тихо поправлю.
Знаешь, всё будет неплохо! Исчезнет неловкость,
Счастье с победою выйдет из битвы неравной.
Ты станешь мудрой, сумеешь выигрывать споры,
С собственным сердцем разлад, потерпев, устаканишь!
Милая, знаешь, с тобою мы встретимся скоро.
А за разлуку наградой нам - Вечная память.
Голосуем до 27 июня.
От 3-х до 12-ти работ в шорт. Трем из них можно дать 1-е место (+1 балл)
==========================
Комментарии
Ворона, канеш, невинная, и наивная, и тютя, и нытик, и всё такое (абсолютно справедливо всё) - но если ей что-то понравилось - то хоть взвод выставте тут с ружьями)))
Это как мне в паратуре несколько стихов так зашли, что я за обзор села. Хотя понимаю - не вытяну. У меня ведь ещё протокол и света почти всегда нет. И работы вагон.
Наивная, чо...
18. Кровохлёбка
появление фашистов выглядит красной тряпкой.
Это как читать. Кто ищет, как говорится, тот всегда найдёт. Мне не выглядело. Парень/солдат сидит/лежит в окопе, солнце пригревает, он долго не спал, проваливается в сон и видит то, что когда-то происходило в этих местах. Он словно перемещается во времени. Слово "фрицы" я вообще не слышала в современных реалиях, это конкретный отсыл к прошлому. Если кто-то примеряет сразу роль "фрица" на себя при чтении, это проблемы восприятия чтеца. Мне лично это говорит только о многострадальности описываемой земли (финал о том же). Ниже "слобожанские поля" географически еще раз подтверждают место действия, "берцы" и "небратья" возвращают в настоящее и понятно, о каком конфликте речь, но парень может быть с любой стороны при таких вводных. Поэтому никаких красных тряпок я не увидела. А стихотворение, да, сильное. Очень зримая картинка. Словно и воробья этого слышишь, и запах мокрой земли чувствуешь, и глаза слипаются от усталости.
Если поставить в рад самые запомнившиеся трагические сюжетки до 19-го, "Кровохлёбка", наверное, пойдет первой, потом "Дядя Петя", потом "Клафути", но все три несомненно сильные.
Если поставить в рад самые запомнившиеся трагические сюжетки до 19-го, "Кровохлёбка", наверное, пойдет первой, потом "Дядя Петя", потом "Клафути", но все три несомненно сильные.
Да не. Кровохлёбка просто самое сильное стихтворение тура. Без градаций и трагческих сюжеток. От него аж подкинуло меня при первом прочтении. Оно на три головы выше остальных (миль пардон, авторы, это субъективное мнение одной отдельно взятой вороны)). Специально не хвалила его сразу, чтоб не обвинили в давлении на массы. Но так как все в основном давно проголосовали, даже я, а жюри сдали протоколА - могу и сказать честно. Приписываю его троице из Шерлоков. Ближе всего к автору Голубики. Но все три девушки - Лана, Оля или Юля - могли это написать. Могла, пожалуй, и Таина. Но, почему-то кажется, что нет, не она.
Есть и другие сильные. Но спорить не буду, хорошее, очень зримое. Тебе ещё и по теме близкое. Поэтому столько фанфар (думаю 
)
Единственное, уже столько этих снайперов! Я вон с завидным постоянством их на конкурсы пишу - "Колыбельную" помнишь, про бурята? Многострадальная Эльза опять же. Может и "Кровохлёбку" традиционно я 
. А может кто-то решил показать, как надо, про снайперов писать. Тайна сия скрыта пока.
ТальЯна, уговорила, будешь пятой а этой очереди: Оля, Лана, Юля, Теня, ТальЯна. Есть ещё желающие?
Эсме, а о чём стихо №18? Вы можете пересказать прозой, естественно, фабулу?
Прошу прощения за встрям - но что-то Вам всё чаще помощь зала требуется, это уже настораживает слегка
А зачем? 
Чтобы опять дискуссия развернулась? И ваааще, давайте, раз вам пересказы стихов нравятся, я другое перескажу.
Идут пилигримы, идут, идут, идут. .. 
Чтобы опять дискуссия развернулась?
А была дискуссия? У меня зашквар в реале, но на этом месте прямо замер
Ну, было много чего
А расказывать о чём стихо - тем более, когда оно достаточно внятно написано, это просто тратить время. Так как если кто не понял - то уже и не поймёт 
Ну, было много чего
Я вижу только комменты Ники... ленту отредактировали что ли?
Понятно, Эсме. Спасибо.
Мне вот интересно... хотя, нет, уже, наверное, нет.
Ждём экспертов
Мне вот интересно... хотя, нет, уже, наверное, нет.
Саша, зачем тебе объяснения? Текст - имеющиеся исходные данные. Работай с тем, что есть. А нарассказывать там можно целую философию Ницше.
Что-то Бродский вспомнился:
он этим как бы отомстил (не им,
но Времени) за бедность, униженья,
за скверный кофе, скуку и сраженья
в двадцать одно, проигранные им.
И Время проглотило эту месть.
18. Кровохлёбка
Тычет фриц в старика автоматом
Пасыл стихотворения слишком очевиден: мы бедные несчастные, а они фашисты недобитые. Автор просто тычет читателя в сравнение с нацистами носом, как котёнка.
Категорически против такого творчества, разжигающего межнациональную рознь.
19. Легенда
Гремел на секвойю ведром и ногами топал.
Она огорчалась, а мы её утешали.
Уж простите, автор, но я вам не верю.
Вы переигрываете!
20. (не)поминальное
28 вариантов ответа на вопрос: "Как ваши дела?"
А что конкретно не так? Да фиг его знает! Это вапче не суть
21. memories
помнишь, раньше были люди в интернете,
но остались преимущественно боты.
прежде трикстеры там были и буффоны,
нынче - тролли, чтобы хейтить нас и спамить.
Понятное дело. Раньше и бабы были моложе
Не могёт такого быть! Потому как бабы помоложе это девки. Шо, уже и не помницца такое, а? А я вот припоминаю, когда стаканчик пропущу. Оццуда вывод о пользе пьянства в ограниченных пространствах.
22. Молчаливое
Или о мире, который безумно страшен:
Рыцарей жрут драконы, девы орут из башен!
Места в нём нет ни тебе, ни мне. Поговорим о войне.
Опять марлезонский балет на тему... Зачем этот компот из рыцарей, прынцес и БТРов? Ну давайте туда ещё чебурашку присовокупим. Что стесняться-то?
)
))
19. Не, там всё оке - описание картинки кагбэ в начале 
Чууудное стихо, одно из любимчиков моих Простенькое, вроде (если не считать неожиданной секвойи за сараем, но это в плюс, это ж сказка прям). Но, чот, жить от него легче становится
Пасип, автор
Ну вот, значит, только мне привидилось
И это хорошо, патамушта, как я и сказала, очень мне симпатишно стихо, хорошее прям.
Таня, дай лапу, друх - мои процитировала мысли. Чудо как хорош стишик.
19. Легенда
Это наверняка одна из Свет! Очень свотлое патамушта стихотворение. Я вдруг спомнила стихотворение "Другие окна" Алексея Абашина http://litset.ru/publ/10-1-0-8035 . по - хорошему вспомнила, просто по тёплым ощущениям.
Понравилось, финал вообще здоровский. Конечно - в шорт. Замечательное раскрытие темы
№20. (не)поминальное
Ха, а вот и ещё одно классное стихо
А что, а мне всё нравится - и по сути, и по образам, и по технике, и по тд, и по тп
(шёпотом - а если первое "причём" убрать, по типу "ушёл путём совсем не тем", то я буду ещё громче хлопать и выше подпрыгивать )
Ооочень, автор, стихо в +
20. Мой фаворит в туре, я уже говорила Нинада ничего там менять
Ой, а я и забыла, шо это Жиля стихо и ты его пиарила уже Ну блин, прасти, мне тоже нравится
(а слово я бы поменяла всё-таки, хоть и далеко они друг от друга, но тут всё запоминается прям, только лучше бы стало)
№20. (не)поминальное
+1. Добавить особо нечего, техничное, ритмичное, ни одного лишнего слова, мастерски скроено. Составило бы хорошую пару, сбалансировав ту женщину в окне в 4-й "Благодати". У неё "в голове сплошная ерунда", а у него - "в голове приличных мыслей в помине нет"
В шорт возьму.
№21. memories
Неплохо технически выписанное стихо, ни на чём я особо не тормужусь при прочтении, всё довольно бойко и гладко
Но несмотря на правильность мыслей в стихо, эмоционально оно мне ничего особо не даёт, поэтому лично на моё восприятие - стихо прочитал, покивал, ну да, ну да, и пошёл дальше.
А так как я люблю, чтобы именно эмоции, чтоб охи да ахи были, то мне не в + и не в -, мне как-то ровно оказалось...
21. Классическое оформление бы вернуть - может, лучше бы читалось. Нет тут ни по настроению, ни по фонике потока сознания. Вполне конкретнач речь
21. memories
Тоже стихотворение из другой категории. Оно лёгкое, очень неплохо написано, но поставь его рядом с драмой какой, конечно драма наверняка перевесит. Пострадать-то гораздно интереснее 
Мне понравилось упоминание писем к римскому другу Бродского. Да, раньше письма писали иначе. Сейчас всё более бездушное. Или на публику, или по шаблону. А жаль. На Карабасыча похоже легкостью, хотя не знаю, может и не он.
№22. Молчаливое
Ну, очень своебразное стихо, что всегда в +
Тут и свой какой-то затягивающий ритм, своя рифмовка - такая вольная, от точности до еле слышимости, какое-то даже своё раскрытие темы, изнутри как будто... Это всё не может не цеплять, не заставлять вчитываться, вдумываться - и мне это нравится
Но - в стихо для меня есть большое но 
Это финальная строка, которая должан была прям подбить, подвести итог всему вышепрочитанному - а у меня не случилось...
На моё восприятие - всего лишь одно слово "безответно" абсолютно снизило весь накал эмоций стихо, и свело просто до уровня какой-то... бытовой ситуации что ли, страданий брошенной дамы... Эх, а ведь всё казалось намного глубже и сильнее.
Не знаю... На моё ИМХО даже просто с повтором было бы круче:
Тишина постепенно становится болью.
Я тебя помню, помню.
И я понимаю, конечно, что мне могло считаться не так, как задумывал автор, или я вообще что-то не поняла - но вот так у меня сейчас получилось, финал смазал впечатление, что жаль, т.к. стихо-то хорошее.
22. А я не прониклась ваааще Вот сразу как-то за одного из героев обидно: почему всë время пеленает и никогда не распелëнывает??? И как это - поговорить и сразу плыть? Кароч, мне не хватает внутренней логики, а своей у мну нет, штоп подпереть и стих разваливается
И так тоже бывает, ага - у меня ваще вон одна финальная строка почти всё развалила
22. Молчаливое
На моё ИМХО даже просто с повтором было бы круче:
Тишина постепенно становится болью.
Я тебя помню, помню.
Ну нет, "я тебя помню, помню" - ужас ужасный. Мне "беззаветно нравится." И вообще всё нравится, в том числе раскрытие темы "изнутри", как сказала Лана. На мой взгляд в этом стихотворении поэтики и поэзии гораздно больше, чем во всех сюжетных стихах до него. И кстати, это "беззаветно" словно приподнимает завесу трагедии, там же наверняка тоже трагедия....только она не в лоб, такие в себе носят.
Единственное, мне чисто интуитивно не очень нравится строчка " Плыть в навсегда, никогда не касаясь дна.". Ходульно как-то звучит, не по-настоящему.
Эсме, и с логикой тут все ок, их обоих волна сначала пеленает, а потом распелёнывает. И говорить о море, а потом сразу плыть тоже ок, почему нет то? Если говорить об огне, например, и плыть потом, вот здесь с логикой неладно, а так - очень даже.
Я в шорт беру однозначно. Очень погруженческий, медитативный текст.
Наташа, там - безответно, что ваще большая разница с беззаветно (хотя это слово тоже странновато тут было бы), так что иногда лучше ужас ужасный, но ближе к смыслу Это ж была просто мысль с примером, что покрутить бы.
Я имела в виду "безответно", простите, автор,описалась выше просто. А потом правила откровенные описки и поправила оба слова не туда. А смысл у меня остался прежним, с трагичностью в финале
№23. Памятка
Ну, такое стихо - простое и правильное...
Не скажу, что как-то особо отзывается и откликается, но - вполне ровно чтётся, эмоции понятные, так что всё достаточно неплохо.
Единственно, что первый катрен я бы покрутила, подумала, как получше сделать
А то и дэрэ не особо вписывается, и не помнить, когда у тебя это дэрэ, в марте или мае - странновато, при условии, что дальше вроде всё вполне вменяемо по речи.
(Хотя вот сейчас написала и подумала - а может на это автор и хотел намекнуть, сказав, что "памяти заполнены закрома"? если так, то начало становится более логичным, а текст более связным... Но до этой догадки ещё и додуматься надо, и вообще не факт, что она правильная, так что лучше или покрутить начало, или разъяснить почётче суть)
23. Мне ужасно не нра это дэрэ Прям с первой строки ставит стиху жирный минус, от которого потом трудно отделаться. Тем более, что никаких прорывов шедевральных дальше нет. Соглашусь, первую строфу переписать бы
№23. Памятка
Мне финальные строчки понравились. Такая Скарлетт О'Хара получилась Мценского уезда В остальном поддерживаю девочек с дэрэ. Путаница с месяцами скорее всего нарочитая, мол, да, совсем уже из ума выживаю, не помню, когда родилась. "Чашку чаще я достаю теперь" - я чёт в этой строке споткнулась, или построение странное, или фонетика, покрутить бы тоже. И вообще третий катрен отдаёт пафосом чуток.
В общем, хорошее раскрытие темы, да и стихотворение вселяет уверенность в завтрашнем дне, а это тоже важно и нужно.
№24. Парадиз
Вот писала уже где-то, что не всегда мне заходят длинные предложения и перечисления - и вот тут как прям попало в меня с самого начала это "зерно мгновений предрассветных радостей", так и всё стихо дальше воспринималось соответственно
По технике - всё нормально, к "небо-небыль" я нормально отношусь, как и к любым другим рифмам, если я их слышу и не спотыкаюсь на них.
А вот по эмоциям - какое-то слишком красивое стихо оказалось для меня, начиная с этого упомянутого уже начала, и заканчивая финалом, который уж очень сладкий (если это не стёб, конечно, но вроде и не предвещало ничего).
Так что и ничего плохого сказать не могу, хорошее стихо - но не моё просто, не совпали мы с ним 
Зато вот эта строка:
"Пустота обязана не болеть." - шедевральна сама по себе
24. Я так думаю, что это очень хорошее стихотворение. Но сама никак не могуина него настроиться, как ни пыталась раз десять. Глаза начинают скользить по красивым строчкам, а моск отвлекается Типа фоном ненавязчивая музыка идëт. Прям мистика
№24. Парадиз
Я буду проще - красивость ради красивости. Не поленюсь: зерно мгновений, предрассветных радостей, тёплый бриз, перезвоны ландышей, дух сирени, грозовую свежесть, фонтаны брызг, лихой топот летних ливней, волшебством пьянящая тишина, золотое солнце с прической львиной, серебром наполненная луна, улыбка неба, свирель утра, оглядка. вымученная назад (??), клок, осознанно неугодных, застарелая горечь, груз утрат, отверженный тихим гадом (?), вердикт сердца, чистый свет, красота и радость, тщетный труд, душа, парадиз и (вишенкой на торте) - ангелы гимн поют.
Попробую перевести идею: "читай стихотворение 4. "Благодать")
№25. Полёт
Не, ну за идею, конечно, + По крайней мере, что-то новенькое. Но вот то, что понять это новенькое можно только ближе к финалу, а до этого через текст местами приходится осторожно и внимательно пробираться (начиная с 5-й строки, если быть точнее), это, конечно, уже в минус.
Что я имею в виду - периодически я теряла рифмы, а кое-где стопорилась и какое-то время вникала, о чём конкретно речь ("Я та, кто видит свет внутри последней" - я здесь немного зависла и искала выше, что там могло быть последней женского рода, пока до меня не дошло, ху из ху хотя вот тут я признаю, что могу просто сама тупить, ибо уж поздно и подустала чёто - обещаю завтра перечесть стихо и, если что, реабилитировать в этой части ), ну и кое-где просто не самые удачные образы, ведь цель всё-таки сердце, а не участок ткани...
В общем и целом - мне намного больше нравится задумка стиха, чем её исполнение, но и так бывает.
Был(а): 30/10/2024 - 22:03
Послать ЛС
А у нас единственная "корыстная" цель - мир во всём мире