Стадные чувства. Беспредел-9

7.1. Музыка

В музыке спрятаны жизнь и тайна, шёпот времён, их далёкий свет.
…Он эту комнату снял случайно – так говорили спустя сто лет.
Всюду солома, на стенах – плесень, стулья обшиты дрянным сукном.
Эхо церквей, голубиных песен, илистый запах ползли в окно.
В каменных уличных коридорах – старый сквозняк подражал сычу.

В полночь, проснувшись, услышав шорох, наш постоялец зажёг свечу.
Что он увидел! За клавесином (Боже Всевышний, помилуй мя)
статная женщина в платье синем гордо сидела. И меркла тьма.
Господи, как же она играла – вихрем взвивался и таял звук,
в дух проникал – то колол, как жало, то разливался истомой вдруг.
Женщина встала (упали ноты):
– Осень и зиму дарю. Бери!
И растворилась. Кричал он:
– Кто ты?
Долго ходил от окна к двери.

Утром, забыв про покой, он ворох нотных бумаг перебрал. Потом
к морю пошёл, пил целебный воздух, плакал, себя осенял крестом.
Ночью не спал:
– Дорогая, где ты? Звуки летят, как стрекозий рой.  Дай мне весну!
– Я отдам и лето. Чувствуй меня! Говори со мной!
Скрипка дышала, шуршало платье. Губы ловили движенья губ.
Господи, благо Твоё – проклятье, если постичь его суть и глубь.
Можно коснуться Тебя, наверно, если себя отыскать в себе.

…Время разрушит потом таверну, радости сменятся циклом бед.
Всё переменится: смыслы, люди, темы молитв отойдут в века.
Музыка только бессменной будет. 
Будет бессмертной… наверняка.

Этот текст в конкурсной ленте стоит (и доставляет) отдельно. А что так, спросите вы? А вот что.

Это тот довольно редкий случай, когда филигранная техника сочетается с некоторым смысловым туманом и образной приблизительностью. Как будто на этом музыкальном инструменте играли сразу два музыканта. Причем один играл руками, а второй – ну, ногами, наверное. *)

Хотя нет, это сравнение, пожалуй, не очень удачное. Тут скорее играл настоящий классический музыкант. Ибо, как мы знаем, в классической музыке слова всегда второстепенны. Даже там, где они есть. Как, например, в опере. Но в большинстве случаев их там нет вообще. Поэтому – какая разница, насколько они (могут быть) точны или уместны?

Но давайте не будем голословить, а разберем сие произведение более детально, с предъявлением вещественных доказательств, так сказать.

В музыке спрятаны жизнь и тайна, шёпот времён, их далёкий свет.

Очень красиво. И очень приблизительно. Почему спрятаны? Неужели целью композитора является "прятание"? Может быть, наоборот, выражение?

Да и предложенный автором смысловой ряд представляется нам довольно разрозненным суповым набором.

Кроме того, к чему относится это смелое утверждение? Ко всей музыке в целом и ко всем временам вообще? В этом случае нам трудно согласиться с автором. Ибо в мире полно музыки совершенно иного плана. Достаточно вспомнить хотя бы «Большую крокодилу». Да и «шепчущих времен» в мировой истории было не так уж много. Значительно чаще они издавали совсем иные звуки.

Короче, тут автор попробовал в одной строчке объять необъятное, явно проигнорировав знаменитое предупреждение Козьмы Пруткова.

…Он эту комнату снял случайно – так говорили спустя сто лет.

Почему именно «сто лет»? А раньше и позже так уже не говорили? Или озвучивались другие версии? Мол, снял специально, по наводке Нострадамуса какого-нибудь?

Всюду солома, на стенах – плесень...

О как! А мы и не знали, что Вивальди, оказывается жил в хлеву. Аки Христос во младенчестве.

 

В каменных уличных коридорах – старый сквозняк подражал сычу.

Интересно, кому подражали новые сквозняки?

И как старый подражал сычу? Учитывая, что сыч не свистит и не воет, наверное, сквозняк подражал ему не звуком, а как-то еще. Например, ловил мышей.

В полночь, проснувшись, услышав шорох, наш постоялец зажёг свечу.

Во-первых, переход от описания повседневности (несовершенный вид глаголов) к конкретному происшествию (совершенный вид) … нет его. С корабля на бал, так сказать.

Во-вторых, два деепричастных оборота подряд – не айс.

В-третьих, «наш постоялец» тут не совсем подходит стилистически. Ибо имеет несколько иронический оттенок. Который тут – как корове седло.

Что он увидел! За клавесином (Боже Всевышний, помилуй мя)

Неужели она была такой страшной, что надо было просить божьего помилования?!

ЗЫ: скобки в стихах чаще всего смотрятся чужеродно. Здесь - точно. Как будто это примечание автора.

статная женщина в платье синем гордо сидела. И меркла тьма.

Мы, конечно, помним, что описывать точно картинку не нужно. Но чтобы так вот, с точностью до наоборот! Видим красное, пишем синее. Хотя, если автор дальтоник, то вопрос снимается.*)

ЗЫ: Меркнуть - это когда свет постепенно утрачивает яркость. А тьма - это отсутствие света как такового. Получается, что света не было, а потом он и вообще стал утрачивать яркость. ЧуднО!

в дух проникал – то колол, как жало, то разливался истомой вдруг.

Автор, видимо, хотел сказать, что звук проникал в душу. Но душа оказалась слишком длинной и не влезла в ритм. Пришлось использовать дух. Который тут – не пришей кобыле хвост. Ибо из другой оперы.

Утром, забыв про покой, он ворох нотных бумаг перебрал.

А всю ночь, пока метался по комнате, он все время помнил про покой? Типа – вот мечусь тут макакой в клетке, а мне бы поспать спокойно!

к морю пошёл, пил целебный воздух, плакал, себя осенял крестом.

С какой целью осенял-то? Опять со страху? Мол, не приведи Господь еще раз это страшилище увидеть!

– Дорогая, где ты? Звуки летят, как стрекозий рой.  Дай мне весну!

Да? Так и обратился к таинственной незнакомке, аки к законной супруге, с которой прожил не один год? *)

Господи, благо Твоё – проклятье, если постичь его суть и глубь.

До дна этого глубокомысленного изречения нам донырнуть не удалось. Но - красиво!

Можно коснуться Тебя, наверно, если себя отыскать в себе.

Тут тоже слегка запутались, кто кого в ком должен отыскать. Зато это нам напомнило один прикольный прикол:

Всё переменится: смыслы, люди, темы молитв отойдут в века.

И снова красиво. И пафосно. Но не верим! Ни единому слову - ни про смыслы, ни про людей, ни про темы молитв. Ибо, как сказал один умный чел, ничто не ново под солнцем.

Музыка только бессменной будет. 
Будет бессмертной… наверняка.

Снова туман. Какая музыка будет бессменной, вся или эта конкретная?

К тому же бессменный – это постоянный, не имеющий замены. Что именно имел в виду автор, мы не поняли.

Наверное, он просто хотел обыграть пару «бессменной – бессмертной». Это ему удалось. А докапываться до смысла сказанного должен, наверное, Пушкин. *)

ЗЫ: рифмы хороши, чоужтам.

Ну, и на десерт несколько чисто фактологических странностей.

«Времена года» Вивальди – это вообще-то скрипичные концерты. Поэтому представить себе, что их ему кто-то наиграл на клавесине, довольно трудно.

Далее, эти свои знаменитые концерты Вивальди написал в Мантуе, от которой до ближайшего моря примерно 90 км по прямой и 120 км по дороге. Туда-обратно – вдвое больше. Вывод: у Вивальди имелся если не личный вертолет, то как минимум Фиат. На худой конец, сапоги-скороходы. Раз он сумел смотаться к морю за один день.

Вот такие пирожки.

Ну и - наш традиционный душевный отклик.

Что спрятано в музыке, или Тайна одного плагиата

В музыке явно зарыто что-то, то ли собака, то ли свинья.
Не догадаться ни в жизнь без пота. Вот и потею над тайной я.
… Некто Вивальди любил вне дома жить и мелодии сочинять.
Скажем, в хлеву: на полу солома – значит, уже не нужна кровать.  
Всюду сквозняк - освежает душу, мышек гоняет - под стать сычу.

Если ж еще и грибков откушал, можно зазря не палить свечу.
Можно увидеть и в полном мраке (Боже Всевышний, помилуй мя!)
образ истлевшей давно собаки, в музыке спрятанной тайны для.
Жарит болонка на клавесине (там ведь Болонья недалеко).
Статная особь и в платье синем, рядом бутылка «Вдовы Клико».
Глядь, а в зубах у собаки ноты:
- Где раздобыла? Украла, да?
Выпали ноты, вскричала:
- Что ты!
Ноты для нас – это пыль, вода.

Осень и зиму, с дождем и снегом, тут же скопировал наш герой.
К морю далекому быстро сбегал, к ночи вернулся - на пир горой.
Ясно, не спал:
– Дорогая, где ты? Звуки летят, как сычиный вой.  Дай мне весну!
– Я отдам и лето. Ты ж с колбасой – значит, я с тобой.
Так появилась шедевра глыба – за колбасу, а не за пятак.   
Сами себями мы быть должны бы, но на халяву сойдет и так.
Ближе к утру породнились души, общего тьму отыскав в себе.

…Время безжалостно хлев разрушит, радости сменятся кучей бед.
Всё переменится: смыслы, люди, темы молитв отойдут в века.
Но плагиат – был и есть, и будет. 
Ибо бессмертен, наверняка.

*)
 

Хорошая пародь!

И стиш прекрасный!

Я вообще заметила, что на плохие стихи пародии хуже выходят, так как плохое стихотворение - уже само по себе самопародия.

Всем браво - и автору, и коровкам!

7. Ожидание

Сковал мороз оконное стекло,
От батареи вверх идёт тепло,
Мелькают дни – их столько утекло!
И тишина – не скрипнут даже двери.
Сугробы, словно белый мягкий пух –
От красоты захватывает дух.
Темнеет? Вроде нет ещё и двух.
Хозяйка не придёт? Ну кто поверит?!

Ждут лампа, кресло, пылесос, ковёр...
Из кухни слышен тихий разговор.
Хозяин поутру паркет натёр.
Он тоже ждёт? А, может, по привычке –
Чтоб соблюсти реестр негласных норм?
Нетронутым стоит кошачий корм,
Пустой лоток не чищен до сих пор –
Тут вряд ли кто-то даже замурлычет.

Тоска не отпускает, давит грудь.
Морозный ветер продолжает дуть.
Вот если б дверь открыл хоть кто-нибудь –
Она бы добежала до больницы,
Нашла б хозяйку – привела домой!
Но снег блестит, холодный и немой.
Хозяин тихо плачет за стеной.
А кошка ждёт. И ей всю ночь не спится...

Это стихотворение тоже заслуживает отдельного упоминания и обращения читательского внимания на.

И отнюдь не потому, что ладно скроено, крепко сшито. Хотя и скроено, и сшито таки ладно. Но Беспредел таким особо не удивишь.

Нет, тут другое интересно. Тут прямо из учебника «Как писать проходные стишки на конкурс».

Для начала выбираем какую-то жалостную тему. Например, тему болезни, а лучше смерти. Затем добавляем какое-нибудь популярное домашнее животное. Которому приписываем (не)человеческие муки по этому поводу. И все. Рецепт работает всегда и везде.

Причем такую вот «котятку» даже рвать особенно не надо. Она и так стопроцентно отзовется в читательской душе.

И тут бы отозвалась. Если бы автор не ошибся животным.

Дело в том, что для написания «котятки» вовсе не обязательно брать кошку. А иногда это и прямо противопоказано. Как в данном случае. Ибо главная проблема этого стиха в его абсолютной искусственности и неправдоподобности.

Была бы вместо кошки собака, вопросов бы не было. То есть стихотворение не перестало бы быть «котяткой», но можно было бы хотя бы поверить, что эта история имеет хоть какое-то отношение к правде жизни.

Но автор почему-то решил взять именно кошку и приписать ей чувства и переживания, «в дикой природе» абсолютно ей не свойственные. А свойственные скорее собакам.

Почему он так сделал, мы не знаем. Может, чтобы выделиться на фоне похожих и недавних историй именно про собак. А может, просто потому, что предпочитает кошек собакам.

Знаете, как бывает, когда родители хотят девочку, а рождается мальчик. И они его потом в девочку норовят нарядить. Назло природе. Которая все равно возьмет (и покажет) свое. В виде усов, например. Или иных половых признаков.

Так и здесь. Кошка в роли собаки выглядит, прямо скажем, неубедительно.

И если автор действительно любитель и знаток кошек, то и вообще непонятно.

Даже людей часто классифицируют на «кошек» и «собак». Дело в ом, что собаки привязываются к хозяину, а кошки - к дому. Который, кстати, считают своим. И любезно позволяют хозяевам снимать угол.

Так вот, когда автор рассказывает нам байки о том, что кошка так тоскует по хозяйке, что не ест, не спит и в туалет не ходит, не верим ни единому слову. Ибо у нас у самих имеется кошка, которую мы любим, несмотря на ее королевский пофигизм по отношению к хозяевам. Более лицемерного и эгоистичного существа в природе не существует. К тому же кошка, не спящая ночью, это абсолютно нормально.

Итого: ловко зарифмованная сказка про белого бычка. Автор дурит людей. А зачем?

Теперь по мелочам.

От батареи вверх идёт тепло,

Тепло от батареи идет во все стороны. Поэтому, чтобы согреться, вовсе не обязательно стоять (или висеть) над батареей. Достаточно рядом посидеть.

Из кухни слышен тихий разговор.

А с кем это хозяин секретничает на кухне, пока хозяйки дома нет? *)

Чтоб соблюсти реестр негласных норм?

Самое неудачное место в тексте. Неуклюжий канцеляризм смотрится тут - как волосинка в супе. Ни уму, ни сердцу.

Пустой лоток не чищен до сих пор

Уже кто-то сказал: зачем чистить пустой лоток? *)

Вот если б дверь открыл хоть кто-нибудь –
Она бы добежала до больницы,
Нашла б хозяйку – привела домой!
Но снег блестит, холодный и немой.

Мы так и не поняли: что ей мешает добежать до больницы, закрытая дверь или блестящий снег?

И что особенного в немоте снега? Он что, обычно болтает без умолку? *)

Душевный отклик.

Чудеса, или Собачья жизнь

Наш старый дом - чудак, на свой манер.
Штампует чудеса, не зная мер:
Тепло от батареи строго вверх
Идет, забыв о «праве» и о «леве».
Мелькают дни и прячутся в часы,
Те, что стоят, на стенке – для красы.
А дом, наклеив белые усы,
Подмигивает Снежной Королеве.

Хозяин, видно, тоже из чудил.
Меня, собаку, в кошку нарядил
И присобачил шильду на груди,
Где написал с улыбкой глупой: «Мурка»…
Внутри на волю просится поток,
Мне за паркет волнительно чуток,
Но я не собираюсь … лезть в лоток
По прихоти какого-то придурка.

И давит изнутри - отнюдь не грудь.
За что такие муки? Просто жуть!
Откройте же мне двери, кто-нибудь!
Паркет рискует вымокнуть иначе.
И морда у меня, как снег, бела.
Как тут поесть, не справивши дела?!
Хозяйка так некстати померла…
И вою я – про жизнь свою собачью.

*)
 

Класс! Стишок слабенький - коровки провели для него шикарную пиар-акцию!

Вопрос к Коровкам: по чьему заказу был разобран на молекулы гениальными парнокопытными именно этот стишок из паратура, не блещущий новизной, ещё и похожий на Ланин, как две капли воды? Была же какая-то причина у занятых коровок потратить на него столько своего бесценного времени.

Интерес абсолютно праздный. Из серии "А зачем?".

Теперь я его возьму его в шорт. Коровки же плохого не потопчут, пральна? 😜

Лана, ссылки в студию!

Вот что делать, когда время есть, а вдохновения не так уж?

Пробежали по паратуру, но как-то … никак. Вернулись на основной и стали перечитывать. На этот раз с конца. И – эврика! Есть зацепка! Правда хиленькая, но на безрыбье, как известно, и раки идут за милую душу.

19.2. Полулуние

боимся смысла междустрочий
и не желаем перемен
луна на пуповине ночи
висит, как маятник во тьме:
качнётся влево — гонит беса,
а вправо — притупляет страх,
но «я тебе не верю» лепса
навязчиво стучит в висках

следов боимся от пощёчин
(не)преднамеренных измен
луна на пуповине ночи
висит, как лампочка в тюрьме
моей хрущёвки захудалой,
уютной сталинки твоей,
и цвет луны такой же алый,
как вбитых в Господа гвоздей

однажды оторвём ладони
от скованных испугом лиц,
чтоб каждой клеткой обнажённой
затрепетать под песни птиц …

но!

покуда сердцевину точит
червяк сомнений и обид
луна на пуповине ночи,
к строфе привязанная прочно,
висит

Ну, что тут скажешь? Хорошо. В смысле, хорошо написано. Технично и образно. А главное – эффектно.

Тогда в чем же «зацепка», спросите вы?

Слишком эффектно. А что такое "слишком эффектно"? Это когда основное внимание автор уделяет именно спецэффектам, не особенно заботясь о смысле повествования.

Ну что ж, мы вполне уверены, что многие читатели эффекты эти оценят и стихо им понравится.

В чем мы уверены гораздо меньше, так это в том, что читатели эти смогут пересказать своими словами, что тут происходит. Вернее, не происходит. И в чем суть отношений и страданий литгероев.

Мы лично видим перед собой некий бессвязный и даже противоречивый поток сознания на тему неких загадочных любовно-душевных переживаний.

Кто эти двое? Любовники? Бывшие? Будущие? Просто знакомые, не могущие решить, вступать им в интимную связь или нет?

ЗЫ: Расстановка знаков препинания по принципу «хочу - ставлю, хочу – нет» не помогает ущучить идею стиха от слова совсем. Вместе с отсутствием прописных букв это только усиливает впечатление потока сознания.

Но давайте попробуем разобрать по составу, так сказать.

Название прикольное. Нам понравилось. На полном серьезе.

Дальше сложнее.

боимся смысла междустрочий
и не желаем перемен

Типа и хочется, и колется?

луна на пуповине ночи
висит, как маятник во тьме:

А вот и он. Главный спецэффект. Причем не жёлтый, как может показаться на первый взгляд, а красный. Ибо проходит красной нитью через все стихотворение.

Прикольно. 
Но вычурно.
Но красиво. 
Но притянуто за уши эту самую пуповину. Но действует на читателя – как взгляд удава на кроликов.

Прям, как у Карцева:
Раки большие.
Но по пять рублей. 
Но большие…

Какой образ должна создавать в обалдевшем мозгу читателя эта «пуповина ночи»? О чем она должна ему говорить? О близком родстве ночи и луны, сродни родству матери и ребенка? Допустим. Печалька в том, что в природе никто нигде и никогда не висит на пуповине, а тем более «как маятник». Ну, представьте себе роженицу в процессе родов. В какой момент дитё висит на натянутой пуповине и болтается, как маятник? Правильно, нет такого в природе. Ну разве что роженица зачем-то залезла на лестницу, а дитё возьми да выпади. И висит. Болтаясь, как маятник.

Воистину, от великого до смешного – один шаг. И автор этот шаг сделал. Причем весьма и весьма уверенно.

качнётся влево — гонит беса,
а вправо — притупляет страх,

Прям кот учёный. *)

но «я тебе не верю» лепса
навязчиво стучит в висках

Это тут каким боком? Типа луна притупляет страх и норовит спровоцировать некий рискованный поступок, но литгерои ей не верят и все равно очкуют?

следов боимся от пощёчин
(не)преднамеренных измен

То есть не самих пощечин, а только их следов? Не верим. Даже от сильной пощечины  бывает лишь легкое покраснение, которое через часок-другой проходит без следа.

И опять – о чем это? Опять и хочется, и колется? На тему «Если у вас нету тёти».

ЗЫ: инверсия тут не очень органично вписалась.

луна на пуповине ночи
висит, как лампочка в тюрьме

Еще прикольней. Но и лампочку на пуповине представить себе ничуть не легче, чем маятник на пуповине же.

А вообще, конечно, жуть какая-то и расчленёнка!

и цвет луны такой же алый,
как вбитых в Господа гвоздей

О, мы правильно догадались про цвет луны!

Однако притянутые сюда за волосы «вбитые в Господа гвозди» смотрятся не только жутко пафосно, не только (бес)предельно претенциозно, но и даже несколько богохульственно. Если бы мы были верующими, нам бы было за него даже обидно. Ибо сравнивать страдания Спасителя и терзания нерешительных любовников – это явный перебор. По любым меркам. Тем более что еще есть надежда, что они решаться-таки «потребить», так сказать.

покуда сердцевину точит
червяк сомнений и обид

«Червяк» тут по-хорошему должен бы быть червём. Но не судьба. Получился легкий стилистический ляп.

луна на пуповине ночи,
к строфе привязанная прочно,
висит

Тут кто-то явно третий лишний. Если луна висит на пуповине ночи, то она ею же к ней же и привязана, нет? А каким боком тогда тут строфа? Что, кто-то уже отрезал пуповину от ночи и привязал к строфе? ЧуднО!

А еще неожиданно улыбнула последняя строка. Уж очень сильно смахивает на порошки - про Оксану и Олега. *)

Итого.

Стихотворение нам понравилось. Вернее, нам понравилось его читать. Ибо исполнено затейливо, чоужтам.

Хотя по факту это эпатаж публики чистейшей воды, не обременённый особенным смыслом. «Искусство ради искусства».

Кстати, пораскинув мозгой, должны признать, что Лепс тут очень даже кстати. Ведь что поет Лепс? Правильно, эпатажную ресторанную попсу. 

Но большие! Но как поёт!
И нам нравится.
Но по пять рублей. Но бывает стыдно за свои музыкальные вкусы.

В любом случае спасибо автору за прикольный текст. Было интересно.

Душевный отклик.

Полоумие (со страху)

боимся мы очкуем просто
такие глюки хоть кричи
кишкой двунадесятипёрстной
луна привязана в ночи:
качнётся влево — козни беса!
а вправо — чур меня и сгинь!
и «я тебе не верю» лепса
стучит испуганно в мозги

от страха обмочили простынь
а так-то в морге гладь да тишь 
кишкой двунадесятипёрстной
здесь никого не удивишь
тут каждый выпотрошен знатно,
поэтому-то неспроста
на каждом шрамы раны пятна,
прям как на теле у Христа

а завтра нас положат в ящик
пошлют прямой наводкой в печь
и нам своей судьбы пропащей
уже похоже не избечь…

но!

зато в атаке перекрёстной
червяк в земле не будет грызть
кишкой двунадесятипёрстной
висит луна … ну хоть какая
корысть

*)
 

Ой. Чёта не смешно. Жуткая какая пародь...

А стихотворение очень славное! Волшебное просто. Зря вы по нём так беспощадно потоптались, коровки.

но! 

Думаю, оно всё равно прорвётся, несмотря на.

🧐

Редко не соглашаюсь с Коровками, и тут соглашусь. Автор на мой взгляд просто выпендрился перед читателями, хотя вполне технично. Меня пуповиной не пленишь, я дама весьма циничная). Впрочем, судя по забегу, многого этому стихо не светит, видимо, не одну меня не удалось намотать на пуповину)). Что касается сюжета, лично мне показалось что тут речь не о любовниках, а наверное о людях, которые не могут решиться на новые отношения. Но может я и ошибаюсь, ибо затуманено все слишком. В шорт не взяла, уж простите, как тут любят говорить - не мое). Я больше люблю нарративы, где все просто и понятно, и не нужно ломать мозг, продираясь через дебри образов.
ПыСы: срифмовать Лепса с бесом - прикольный ход. Это мне понравилось)). Но до шорта не дотянуло).
 

Извечный японский риторический вопрос "Ато мули яда ла", что переводится, как "Сомнения")))

Ну, я уверена, что дала кому надо)

Ну что, сиганём-ка, пожалуй, и мы с утёса. *)

9. Последняя строка

 

                             Там, где исчезает возможность выбора, исчезает и страх.

                             Виктор Гюго

 

Ушанки треплет вьюга. 

Минус сорок.

Скрипит, по-стариковски, рыхлый снег.

Во мраке утонул озябший город,

как в ватной телогрейке человек.

Сквозь мглу и дым

гудят протяжно бомбы.

Зенитка с крыши ухает в ответ.

Недвижимый прохожий под сугробом

уже не встретит ветреный рассвет.

Не так страшит воздушная тревога,

крысиный писк и взрывы по ночам,

как частый скрежет санок по дорогам,

ведущим к Пискарёвским пустырям....

 

Плотным слоем мороз налёг на стекло, а камин молчит.

Трепыхается огонёк в сердцевине худой свечи.

Снится девочке летний сад, как по пальцам течёт пломбир,

как суда по Неве скользят, волны чешут бока о пирс.

Вяжет бабушка для красы, Жене — юбку, а Леке — шарф.

Входит в комнату Божий Сын и даёт ей воздушный шар...

 

Чирикает весна, но веет смрадом.

Толкучки спекулянтами кишат:

там ценности меняют на дуранду,

пальто на рис, сервиз на самосад.

По карточкам заветный ломтик хлеба,

ладонь не прикрывающий собой,

несёт, как редкий дар, сошедший с неба,

голодная сестра сестре больной.

Не глядя на обстрелы и налёты,

едва в небытие ушёл апрель,

газоны превратились в огороды,

где садят корнеплоды и щавель...

 

Тонкий свет от свечи в окне, за окном — ни луны, ни звёзд.

Снится девочке, как вовне ярче всполохи птичьих гнёзд,

блеклость радуги над рекой, тошнотворный уют больниц;

кормит мама сухой рукой хлебной крошкой замёрзших птиц.

Превращается сон в мираж, и тускнеет голодный мир.

И бежит по стене мураш к небу белому, как пломбир...

 

Глаза запали и острее скулы

у города, зажатого в кольцо.

Ох, сколько горожан во тьму шагнули

и сколько тех, кто схож на мертвецов...

Всё чаше пахнет хлеб смолистой хвоей,

и в клейстере кипит лавровый лист.

От голода два метра до покоя,

где рядом иерей и атеист.

Не дремлет тиф, вовсю цинга лютует,

тепло в домах пульсирует едва...

Листает время книжку записную,

в которой сиротливые слова:

 

Женя умерла 28 дек в 12 00 час утра 1941 г

Бабушка умерла 25 янв 3 ч. дня 1942 г

Лека умер 17 марта в 5 часутр 1942 г.

Дядя Вася умер в 13 апр 2 ч ночь 1942 г

Дядя Леша 10 мая в 4 ч дня 1942

Мама в 13 мая в 7 30 час утра 1942 г

Савичевы умерли

умерли все

осталась одна Таня

 

Если целью автора было сходу броситься в глаза и выйти из ряда вон, то эту цель он достиг, как говорят англичане, ковыряя пальцем в носу. То есть одной левой. И монументальный объем, и смена ритма, и цитата из дневника Тани Савичевой – всего этого не заметить невозможно даже теоретически. Это все равно что на соревнование по фехтованию заявиться с автоматом Калашникова. Не совсем уместно, но эффективно.

Печалька в том, что бросание в глаза – это палка о двух концах. Потому что привлекает внимание. И заставляет читателя сказать всё, что он по этому поводу думает.

Так вот, мы думаем, что это откровенная спекуляция на теме ВоВ. А также эксплуатация детского труда. Причем посмертно. Ибо 9 строчек из 59 (15,3%) в этом тексте написаны девочкой Таней, умершей в возрасте 14 лет аж 81 год назад.

Так ли уж необходимо было давать такую развернутую цитату? Или автор действовал по принципу «кашу маслом не испортишь»? Испортил. Ибо у нас, например, этот текст вызвал незамедлительное и полное отторжение. Потому что рваные детки – это почище рваных котяток.

Это главное замечание по тексту. Теперь по мелочам.

Ушанки треплет вьюга.

Ага, высокоточная такая вьюга. Треплет исключительно ушанки. А, к примеру, полы пальто при этом даже не шелохнутся.

Скрипит, по-стариковски, рыхлый снег.

Рыхлый, то есть свежевыпавший, снег не скрипит. Для этого он должен хоть чуть-чуть отлежаться и уплотниться.

Во мраке утонул озябший город,
как в ватной телогрейке человек.

«Ватная телогрейка» – это нечто теплое, по определению. Что никак не вяжется с «озябшим». Человек, утонувший в ватной телогрейке, то есть поместившийся в ней целиком, вряд ли будет озябшим. И еще вопрос: где автор нашел такую телогрейку, в которой можно утонуть? Или он имел в виду ватный скафандр?

как частый скрежет санок по дорогам,

Откуда скрежет, если снега навалом, а регулярной и централизованной уборки в городе нет? Автор слышал вообще, какой звук издают санки, когда едут по снегу?

Плотным слоем мороз налёг на стекло

Мы бы сказали, что тут скорее туман плотным слоем. Потому что мороз – это либо дедушка, либо минусовая температура. Ну, дедушка еще может налечь на стекло. Особенно если много и без закуски. А вот минусовая температура – вряд ли.

Трепыхается огонёк в сердцевине худой свечи.

О как! Первый раз встречаем свечу внутреннего сгорания. *)

Снится девочке, как вовне ярче всполохи птичьих гнёзд,
блеклость радуги над рекой, тошнотворный уют больниц;

Здесь девочке, по идее, должны снится однородные члены предложения. Которые тут настолько разнородны, что мы чуть не убились, спотыкнувшись всеми копытами одновременно.

и сколько тех, кто схож на мертвецов...

Все ж таки схож за (от сойти за). Или схож с. Но никак не "схож на".

Короче, техника тоже отнюдь не безупречна. Тогда стоила ли игра свеч – хоть внутреннего, хоть внешнего сгорания? *)

Душевный отклик:

Зимнее ностальгическое

Кусает кто-то уши
Под ушанкой,
А под пальто ему кусаться влом.
По снегу тут и там грохочут танки санки.
Напоминая сердцу о былом.
Вот так и я
В своем далеком детстве
На ржавых санках всюду грохотал,
А дядя Клаус, живший по соседству,
Кричал, что я урод - на весь квартал…
Теперь и я смотрю на санки в оба:
Чуть зазевался, кто-нибудь собьёт.
Недвижимый прохожий под сугробом,
Походу, классно встретил Новый год…

Подуставший Мороз прилёг под забор и уже храпит.
Опорожненный бутылёк афиширует бледный вид.
Снится дедушке детский сад, он когда-то там пил компот.
А теперь он и сам не рад, что одну бормотуху пьёт.
И без бабушки прожил век. Внучка есть, но со стороны.
Полу-миф, недо-человек и посмешище всей страны.

*)