Вернуться с похорон

Вернуться с похорон

Когда в квартире свет погас,
Я вышел на площадку.
Тот запах помню, как сейчас,—
Тяжёлый, серный, гадкий.

И понял, с кем вступил в борьбу,
Не равную по силам...
Очнулся я уже в гробу,
Стоящем у могилы.

От страха вытянувшись в нить,
Звенит струной аорта.
Кричу: "Не смейте хоронить!
Я жив! Какого чёрта?!"

Не слышат... Тут хоть заорись:
В безумной круговерти
Меня возносят упыри
И славословят черти.

Каким я, дескать, был простым,
Примерным и хорошим...
"Не лгите! Не был я святым,
Тем более, святошей!

Я был..." 
Я был?.. И холодком
Прошёлся звук под кожей.
"Я был" —  застряло, словно ком.
Я был — и был ничтожен.

Всё ждал, что буду жить, а зря.
Вся жизнь — не жизнь, а проба...
Смотрю: два дюжих упыря
Подносят крышку гроба.

И вырвался не крик, а вой:
"Я вам испорчу тризну!"
И кто-то ахнул: "Он живой!"
И кто-то дико взвизгнул...

* * *

Я брёл домой — разбитый, злой.
Настолько было тошно,
Что в кровь содрал на мостовой
Картонные подошвы.

Пришёл в преддверье темноты, 
Зажёг в прихожей свет.
Жена спросила: "Это ты?"
Я ей ответил: "Нет..."