Мадам Оскар

- В-общем, мы договорились, на церемонию Оскара Вас внесут в бежевом платье от Мияке. Посмертно, как Вы понимаете. Речь за Вас скажет падчерица, которую Вы ненавидите; статуэтку получит Ваш первый муж (Господи, сколько их было! не перепутать бы!) и тут же выставит её на Сотбис; похоронят Вас… 
- Пепел развеять! 
- Да-да, извините. Пепел развеют над Мёртвым морем, и через две недели Вас все забудут, кроме того паренька из Вашей юности, который до сих пор мечтает Вас поцеловать. 

- И сколько я Вам должна? 
- О, сущие пустяки, мадам. 
- Так сколько же? 
- Одно одолжение. Дайте ему себя поцеловать. Просто поцеловать, и всё. 
- И всё? Я так не умею. 
- Мадам! 
- Да? 
- Оскар, мадам! 
- Ну, хорошо, попробую. 

- Вам понравилось? 
- Аплодисменты были какие-то ненатуральные. 
- Голливуд, мадам. 
- А в остальном – просто блеск! 
- Теперь Ваша очередь. Поцелуй. 
- Но я же умерла! 
- А ему всё равно. 
- Извращенец! Зовите. 

- Что это? Где я? 
- Вы ожили. 
- А Оскар? 
- При Вас. 
- И? И что теперь? 
- От Вас зависит. 
- А продюсеры? А папарацци? Пресса? 
- Для них Вы умерли. 
- А что осталось? 
- Паренёк. Из Вашей юности. 
- Я не-е хо-о-чу-у!! 
- Он Вас любит. 

- Ну вот, теперь Вы умерли по-настоящему. Что было главным в Вашей жизни? 
- Оскар. И платье. От кого, Вы говорите, оно было?