Я давно не писала, любимый. Почти неделю.
Принести тебе самые свежие вести с улиц?
Говорят, холодает...
злорадствуют – поредели
и ряды, и листва, и вообще... что сдались мы. Сдулись.
Дни уходят в подполье, туда же уходит время.
Тонкой корочкой льда покрываются сны под утро.
Что чем дальше, тем все октябрее и октябрее.
Что на всех не хватает надежды.
И плотных курток.
И что в сотах тепло, и что пчелам не нужен Овод.
Ах подумаешь, били. Ну было... синяк на... попе.
Но пора успокоиться – хватит, мол, что такого.
И мы слушем молча. И копим все это, копим.
А потом говорят – ты куда? Оставайся дома!
Отщепенцы и овцы – других не нашла компаний..
Но в уме у меня лишь последствия краш-синдрома.
Почему-то симптомы без спроса вплывают в память:
"... через несколько дней после травмы садятся почки..."
Если мягкие ткани – в котлету, разорван бицепс,
обладатель сначала от криков дойдет до точки,
а затем...
а ты думал...
А только боязнь разбиться
почему-то недавно с инстинктами отказала.
Бег почти как полет. Если можете, то ловите.
Мы идем в неизвестность, в туманы и в партизаны.
Только нужно одеться и спрятать под толстый свитер
наши страхи. И флаги. И песни – они не спеты.
Ну, взгляни, как нас много! Здесь яблоку было б тесно.
#Ягуляю, любимый. Вчера. На одном проспекте.
Чтобы ты понимал – мы не "сд-у-ли-сь" .
И есть протесты.