Снова рисинки слов в стихотворную брошу похлёбку
и прибавлю огня. Что-то больше почти не кипит...
Мой бумажный очаг не для мяса - для каш и морковки,
И надел поварской идиотский колпак мой пиит.
И за окнами ночь не рожает дитёнышей звездных,
Ей по силам теперь лишь фонарный искусственный свет.
Я не знаю - прошел словоток мой в крови? Сколько крестных
мне назвать, чтоб из тыкв получилось побольше карет.
Знаю, знаю -всегда ровно в полночь спадают одежды,
превращаются в сор бриллианты, а кони в мышей.
И принцессы стоят и не там и не здесь...где-то между,
а средь строчек тугих бродят тени стандартных клише.
Только рисинки слов разбухают, слипаются в комья
Есть любители, есть стихотворной такой размазни...
...А весенний мой сад из цветов разноцветных исполнен,
И кричат соловьи... и весь мир от их криков звенит...
Комментарии
Был(а): 27/03/2026 - 13:46
Послать ЛС
После комьев нужен знак? Или тогда чего всё ето значит?
Есть охотники до стихотворной такой размазни?