По небу бредут облака, словно стадо
заблудших без Пастыря тощих овец.
В войну наигрался — мне больше не надо.
Я вроде как жив, но походу — мертвец.
Я больше не мальчик, бегущий с шарами
по пёстрому яркому майскому дню.
Я вырос. Я думал, что правда — за нами,
тем самым срезая себя на корню.
А мама жалела меня и рыдала,
к груди прижимала дрожащей рукой.
Под пьяные песни в тенётах вокзала
я ей подмигнул и направился в строй...
Дороги, дороги... В низовьях туманы
ложатся на раны пустынных полей.
Здесь осень, хмельная от бойни, буянит,
сдирает повязки с моих октябрей.
А дроны, как пчёлы, работают бойко,
гранаты таская на брюхах своих.
И страшно,
и горько,
и зябко,
и больно,
и тяжко от гнили и мыслей дурных.
Нет, я не слюнтяй, не какой-то там нытик,
Ты хмуро с небес на меня не смотри...
Спаси меня, Боже, покуда не вытек,
пока ещё теплится солнце внутри
11. 2024г.