Когда земля дымилась, как жаровня,
а небеса отплёвывали смог
на город безнадёжно-малокровный,
я шёл, но под собой не чуял ног.
Я шёл на всхлипы:
мама…
мама…
мама..,
застрявшие в скоплении руин, -
там, широко закрытыми глазами,
заглядывал мне в душу чей-то сын.
В его зрачках, безумием задетых,
сужалось время, и казалась мне
пророчеством нелепая примета:
родился мальчик - значит, быть войне.
Стоял ребёнок, тень его гуляла
среди скелетов выжженных домов
и луж, пропахших пламенем, и знал он,
что встал на перекрёстке двух миров.
Качнулось солнце, в грудь лучом упёрлось,
мячом скатилось к точке всех начал…
И был тот мяч знаком до кома в горле.
И в том мальчишке я себя узнал.
____________________________________
иллюстрация Йонаса Де Ро "Покинутый"
04.2017
МПК 3, 5 тур, конкурсное