Форма для голосования:
КГП-2025. 3-й паратур. Голосование
от 3-х до 30-ти нетленок в шорт.
Голосовать за стихи своей команды нельзя!
=====================================
1. Июнь
У лета крылья за спиной.
Уже июнь ополовинен.
Он неповинен? -
Нет, повинен!
Он подарил и зной, и ливень,
И первый выводок грибной,
Но без меня, но не со мной.
Сижу в Москве. Не креативен.
Проходит лето стороной.
Мне спел последний соловей,
На год оставшийся без пары:
"Тебе ль страдать, бездельник старый?
Ты знал Мальдивы и Канары,
А я один среди ветвей,
Как перст...
От лапок до бровей
И всеми пёрышками хмарый
Пою "прощай!" любви своей".
И я бы спел, да слуха нет;
Не о любви бы спел - о лете:
"Прощай, июнь!"
Гуляют дети.
Из окон офиса, из клети
Мне виден крыши парапет;
А если встать на табурет -
И детский сад, и клёна ветви,
Где соловей даёт концерт.
2. Единство и борьба противоположностей
Я знаю, как падает небо,
когда разбиваются птицы,
когда рассекреченный ребус
про жизнь и про горе-синицу
(что дремлет в руках) иссушает...
Не надо ни слов, ни молчанья.
Тебе недостаточно рая,
ты хочешь на нерве, на грани.
Эдемское тихое счастье –
для тех, кто устал от скитаний.
Поэтому надо прощаться.
Зима любит лёд... как банально!
Мой север, твой юг не сродняться –
мирами, сердцами не схожи,
чужие пространства и страсти.
Но всё же...
но всё же.
Но всё же!
К чертям все запреты, законы!
Давай полюса поменяем.
Остывшее солнце драконом
становится – бездной, раздраем
и чёрной дырой. Притяженье
такое – что стонут планеты!
Инаковость – это сближенье
в других измереньях, рассветах,
где нет ни амперов, ни омов,
лишь бешеных лун отголоски.
Пульсируй во тьме незнакомой,
в галактиках радужных броско.
Нет мнений всезнаек-учёных,
что там, за пределами сини.
Пускай будет армагеддоном
нашествие снега в пустыне,
пускай журавли да синицы
парят в облаках белопенных,
а душечка-ангел с блудницей
под ручку гуляют степенно.
В несхожести взбалмошной, дикой
таится безбашенный космос.
Прощание – это придирки,
и трусость,
и сплин,
и вопросы.
Не надо так скучно и хмуро!
...Ты лучше смотри, мой несносный,
как плавятся кольца Сатурна
от лавы бесстыжего Солнца.
3. *****
"Прощай!" - настояно на травах
Полынных, пыльных, неживых,
На ранах, от осколков - рваных,
На гладких ранах - ножевых.
"Встречай!"- настояно на песнях,
Цветах из всех оконных рам,
Салютных залпах в поднебесье
И всепрощающем ура.
Кому прощание - ко встрече.
Кому прощание - на крест.
Когда же это человечье
Безумство Богу надоест?
Прощай, последняя из милых!
Отныне мне и свет не мил.
Любить тебя уже не в силах,
Поскольку нету больше сил.
Они иссякли постепенно,
По капле – как вода в песок.
Ты мне казалась незабвенной,
А после – видно, вышел срок.
Как мимолетное виденье,
В конце концов умчалась ты.
И от обиды в тот же день я
Забыл прекрасные черты.
Не то чтоб я совсем не помнил
(Порядок вроде с головой),
Но как-то стало западло мне
Хранить у сердца образ твой.
Теперь в чулане, как в темнице,
Лежишь на верхней полке ты,
Куда отныне кажут лица
Одни бродячие коты.
А я грущу на всю катушку,
Изображая бледный вид.
Одна отрада – Саша Пушкин
В башке про нежность говорит.
6. Игрушка
Где тьма, сумняшеся ничтоже,
Заполонила Таракань.
Она, прикинувшись прохожей,
Меня возьми да зааркань.
И я пошел за ней покорно,
Как пёс какой – на поводу.
Давились зрители попкорном,
Учуяв близкую беду.
Ведь, жертва каверзных реалий,
Хоть не спесив и сердцем чист,
В прикольном этом сериале
Я был не больше, чем статист.
При ней дышал я еле-еле,
Однако под смешки арен
Ей игры быстро надоели,
Как редька или, скажем, хрен.
Меня сразила, смерти пуще,
Невинно задницей вертя.
Я был отвязан и отпущен -
Ко всем и всяческим чертям.
Прощай, любимый мой ошейник,
Хранитель самых тайных грёз!
Отныне я изгой-отшельник,
Обычный беспризорный пёс.
8. Чёрная зима
Опять меня не слышишь ты -
так странно и необъяснимо,
пока я навожу мосты
через зияющую зиму,
через отчаянье в ночи,
через седые магистрали.
А у тебя пятьсот причин
на то, чтоб ближе мы не стали.
Стучат часы: по-ка, по-ка.
Ты у дверей, пора прощаться.
И бьётся сердце, как бокал,
но на беду, а не на счастье.
Твои слова «прости, дела…»
звучат во мне пластинкой старой.
Что ты давно должна была…
Что ждёт такси у тротуара…
Что я давно тобой прощён.
(Звучит, как мы с тобой не пара)
Что, может быть, когда ещё…
(И даже не надейся, парень!).
Слова…
Ты врёшь себе сама.
…В моём окошке втихомолку
зияет чёрная зима.
А мне полночи вынимать
из глаз колючие осколки.
9. Стерва
Бьется, сворачивается в кольца, шипит, ерши́тся.
Потом идет домой, сбрасывает кожу
и становится ласковой и пушистой.
Заводит опару на пирожки с капустой,
Грызет морковку, смеясь над морковным хрустом,
Упивается тихим уютным домашним счастьем
И не может никак распрощаться
С мужем, идущим в магаз за кефиром,
Будто меж ними два океана, полмира,
Он - Одиссей, она - Пенелопа с хрущевки, где-то в Итаке,
Целует его, ждет с Пенелопьей верностью старой собаки…
А утром опять надевает броню - легушачье-гадюжью кожу,
Охраняя себя, мужа, семейный достаток множа.
Пусть не завидуют, а если завидуют - молча
Ее тайной вите, ее потрясающей дольче…
Но однажды баланс нарушится.
Так же легка, свежа,
Она постепенно выйдет, чоуш, из тиража.
Одиссей покажет финальным аккордом зубы и когти.
(И где только этих соплюх длинноногих находят?)
И не выглядеть чтобы потерянной брошенной дурой,
Она влезет в слегка тесноватую, старую «добрую» шкуру,
Прошипит ему вслед; «Не дождётесь!» и гордое «Щ-щ-щ-щ-ща»,
Не умея, прощаясь, прощать.
Не желая, прощать.
10. Без слов
Картонным голосом: "Поезд в пять.
Я вызвал уже такси."
А мне так нужно тебя обнять,
и ни о чем не просить.
И только гулко молчать о том,
как слижет следы волна,
и ветер будет трепать платок
на шее и чаек гнать.
А на булыжниках мостовых
разляжется солнце-кот...
Ты просто сильно ко мне привык,
поэтому так легко
смог отказаться и отказать,
и вычеркнуть, и сломать...
Картонным голосом : "Поезд в пять."
Молчу, отвожу глаза...
11. прощение vs прощания
Вечер окуклился, спрятав все знаки и звуки,
Ночь фонарями украсила город родной.
Редкий прохожий спешит убежать в закоулки
И не желает продолжить знакомство со мной.
Дядька с укором глядит из глухой подворотни.
- Ты выходи! Посидим, погрустим в тишине.
Я расскажу тебе глупых историй с полсотни,
былью и небылью будешь доволен вполне.
Катится шарик луны по хрустальному небу,
Кто-то зловредный кусает его за бочок.
- Эй! Отцепись от него - угощу тебя хлебом.
Хочешь колбаски и водочки на посошок?..
Я вспоминаю все наши разлуки и встречи,
Казус на казусе, просто какой-то бедлам.
Только меня почему-то мой опыт не лечит,
Видно, в любви разбираюсь с грехом пополам.
Мне бы прощение вымолить, а не прощаться,
Только вселился в меня непоседливый бес.
Тащит куда-то, талдыча про суть аберраций*,
Черное с белым кидая в единый замес.
До посинения спорю с чертякой лукавым.
Смыслы и мысли уходят водой в решето,
И в этот миг разглядел вдалеке стоп-сигналом
Хрупкую милую девушку в красном пальто...
В трещину дня завалилось устало светило,
Вечер за окнами вновь распугал бедолаг.
В маленьком доме порхает любовь легкокрыло,
Лихо стреноженный бес охраняет очаг.
* отклонение от истины, искажение действительности
12. Акварель
Нарисуй мне счастье цветными карандашами…
Нет, порадуй, пожалуй, расплывчатой акварелью -
чтоб деревья свежестью после дождя дышали,
чтоб в лучах рассветных капли росы горели.
И чтоб паук плёл свою тонкую паутину,
украшая лес - на удачу и на добычу.
И тропинку узкую, чтобы по ней дойти нам
к нашей жизни прошлой, надёжной, привычной...
Нарисуй мне счастье, пусть висит у меня дома.
Может, тогда вечерами не будет страшно
возвращаться дорогой до боли знакомой,
оставляя тебя в дне вчерашнем.
13. Физалис
мы с тобой с разбега в тупик вписались,
на дворе весна, а в душе физалис
зажигает желтые фонари.
не смотри в глаза мои, не смотри:
там такая бездна, что ёлы-палы,
в ней бурлят обиды, кипят скандалы,
только чёрт мурлычет под стать коту,
но его мне слышать невмоготу;
там такая буря в стакане с бренди,
что пригубит ангел её и сбрендит
а, слетя с катушек, потушит свет —
клац — тебя в нём нет. и меня в нём нет.
так давай раскусим без слёз, без ора
из физалиса ягоду цвета оранж
и попробуем слово «прощай» на смак...
хорошо-то как!
14. Заново
А ты осталась не дышать -
осенней сыростью и небом,
лилово-сизым с быстрым бегом
лошадок-облаков. Душа
набухла ледяной тоской,
хоть отжимай её, что толку -
не станет легче, в горле колко,
разбит волшебный телескоп.
А без него не разглядеть,
когда Туманность Андромеды,
назло всем горестям и бедам
родит тебе планету, где
всё будет просто и легко.
Жить и не помнить - блажь, случайность.
Разжечь камин, поставить чайник,
построить мостик над рекой,
на загляденье камышам…
Он говорил, а ты молчала.
О том, что всё теперь сначала -
учиться заново дышать.
15. Прощание с Гринландией
В твоей Каперне все пошло не так:
лазурную волну утюжит танкер,
за гладь безбрежную закинуло останки
фрегата с гордым именем «Мечта».
Грей потучнел, оброс, осип, обрюзг.
Просиживает в маленькой таверне
потертое сукно матросских брюк.
И все, о чем мечтает он, наверно,
хватило чтоб на старый добрый джин
и фишэндчипс в промасленной газете.
В стакане бездна-дежно тонет жизнь.
Да и не Грей он вовсе - Тонни? Фредди?
Один из залихватских молодцов,
что швартовались той весной у Лисса..
И благо, не отцовское лицо
у дочери.
.. Белеет возле мыса
маяк. Привычный чаек гам.
И небо подпирают мачты сосен.
В залитый вечным солнцем Зурбаган
приходит осень.
Здравствуй, здравствуй осень.
16. Распутье
Деревья обречённо изображают осень,
а мы с тобой на пару стоим у двух дорог.
А ветер гонит тучи, задирист и несносен,
и день идёт сутулясь - устал, простыл, продрог.
Вот говорят, на солнце и то бывают пятна,
кому-то стало скучно - и он их отыскал.
А было всё в порядке, размеренно, понятно.
Уверенность, стабильность, достаток и тоска.
На каждого полнеба казалось слишком много.
По маленькой синице, по горсточке пшена -
и хватит, и довольно. Вот коврик у порога.
И розы вдоль тропинки, и в доме тишина.
Мы к этому стремилась? Мы этого хотели?
Ни сквозняков, ни звуков. Блэкаут, серый цвет.
Престижная работа, холодные постели.
Мы роботы, машины - сто двадцать первый век…
Деревья обречённо изображают осень,
застиранное небо в прорехах облаков.
Мы слишком много помним и ни о чём не просим.
Уходят две дороги в далёко-далеко…
17. Не идеал
Обольщал дульсиней, галатей и джульетт,
Улетал к зазеркальным алисам.
Рассуждал о прекрасном. Ценитель-эстет,
Он по сути был редкостной крысой.
Предавал, но поддерживал брошенных дам,
И негласно гордился "гаремом".
Мнил себя божеством, говорил: "Аз воздам!"
Место встречи звал личным эдемом.
Не прощаясь, «по-аглицки» вдруг исчезал,
Прикрываясь «фантомом марайи»*.
Но однажды любовь, как неистовый шквал,
Стёрла грань между адом и раем.
Отыскал свой грааль, но себя потерял,
Без любимой - ни жизни, ни смысла.
Оказалось, для дамы не он - идеал,
А другая какая-то крыса…
-------------
*«фантом марайи» - иллюзии, создаваемые с помощью магии. Замена своего образа образами реального мира.
18. Водяной
Всему виной волшба да ворожба.
У Водяного странная судьба,
невзрачная, совсем не дольче вита.
Как у поганки, хоть не ядовит он.
Жил в омуте, в чащобе камышей,
заблудших человеков гнал взашей,
вреднее становился год от года,
ворчал и матерился на погоду,
смотрел на звёзды сквозь болотный ил,
который сам себе и намутил.
Жизнь водяных меняется не часто.
Но наш-то втихаря мечтал о счастье.
А нынче с Водяным случился бзик:
как будто к нёбу вдруг прилип язык.
Ругаться – скучно, материться – жалко…
Всему виной приплывшая Русалка.
Её глазищи цвета бурных волн
до глубины растрогали его.
Русалке же болота стало мало,
она хвостом вильнула – и пропала…
И он теперь сидит на берегу,
притих, и на водянском - ни гу-гу.
Не тянет в мокрый омут, хоть ты тресни,
когда твои глаза на мокром месте.
Завёл свой мир на суше Водяной
и попрощался с жизнью водяной.
Сидит и ждёт, на счастье, на беду ли,
когда его Русалка расколдует.
19. Прощаемся
Прощаться рано. Курим и молчим.
Любовь сгорает пламенем свечи,
иллюзиями сердце не согреешь.
Луна глядит в открытое окно.
Пока ещё с тобой мы вместе, но
финал всё ближе, в сердце боль - острее.
Застряли в горле нужные слова.
Мне хочется тебя поцеловать,
дотронуться до глаз твоих губами,
дышать тобой под тусклым светом звёзд
и убеждать, что нам ещё не позд...
Но пропасть вырастает между нами,
и что-то обрывается в груди.
Тебе пора? Уходишь - уходи.
Звенят призывно первые трамваи.
Прощаемся... Никто не виноват.
Я, водкой запивая боль утрат,
всё забываю...
20. Попутные поминки
Перрон привычно облысел, стряхнув людишек-волосинки,
а поезд их же проглотил, как будто мощный пылесос.
И только бомж, отпето сед, справляет скромные поминки
по не-железному пути, где он свалился под откос,
где он лишился всех родных, попутно растеряв знакомых,
накопленных, порой с трудом, на полустанках и промеж,
где был нещадно бит под дых - до рёбер сломанных и комы,
где были-сплыли стол и дом под улюлюканье невеж,
где он, превозмогая боль и наплевав на предрассудки,
неоднократно был влюблён, и даже, кажется, женат,
где друг неверный алкоголь, бывало, отключал на сутки
от всех событий и имён, когда не нужно ни рожна.
И кто был прав, кто виноват – теперь и днём с огнём не сыщешь.
Наверно, мог бы дотянуть он без эксцессов до конца.
Но только вышел шах и мат из разных вариантов тыщи.
Довел до ручки скользкий путь и напрочь всё поотрицал.
Теперь пристанище – перрон, а сквозняки - друзья до гроба,
хотя не факт, что будет гроб - ввиду дырявости штанин.
И пьёт в компании ворон давно отпетая особа,
вокзальной вены малый тромб, обычный бывший гражданин.
21. The Last Supper*
Катит фургон с мороженым с лейна на авеню,
В бликах фонарных судорог — по авеню на роуд.
Эшли давно на улице — чу́тoк звериный нюх —
Ловит ноздрями сумерки, что заполняют город.
Ловит ноздрями нервными слабый ванильный дух.
Память в мозгу с усилием ищет знакомый образ.
Старый фургон с мороженым светлым пятном в аду
Непостижимым образом делает вечер добрым.
Эшли беззубо скалится, жмет в кулаке обол.
Эту улыбку близкие раньше считали милой.
Ёжится чуть, движение усугубляет боль —
Больно как с фентанилом ей, так и без фентанила.
Местный Харон-мороженщик знает наперечёт
Всех, кто на этих улицах отдал за дозу душу —
Ке́нсингтон**, Филадельфия: «Первый, второй, ... расчет...» —
Старый фургон с мороженым*** дальше плывет по лужам.
Нудный мотив колышется в воздухе над мостом.
В темных углах шевелятся крысы, коробки, люди.
Попсикл манит солнечной па́тиной золотой…
Эшли уснёт счастливая, в блёстках на грязном худи.
-------
*Последняя вечеря (англ.)
** Наркоманское "гетто" в Филадельфии
*** Мобильный сервис продажи мороженого - традиционный бизнес в США. Грузовички с мороженым популярны и в районах скопления зависимых. Обычно мобильные мороженщики ездят по улицам с монотонной механической музыкой, которую слышно издалека, для привлечения покупателей.
22. Дурак
Было - не было, но одинокий, смешной дурак
как-то вышел из дому искать от добра добра.
Вроде жил - не тужил, только в сердце тоска остра,
вот и маялся дурью.
За плечами котомка, в котомке вчерашний день,
чёрствый хлеб, вольный ветер, да найденный в лебеде
воронёнок, приюта которому нет нигде –
кто-то набедокурил.
Суета и заботы, а люди вокруг щедры -
тумаки раздают, точат косы и топоры.
То плевок, то насмешка - и все дураку дары.
Он и горя не знает.
Утром солнышку в пояс и крестит высокий лоб,
долго смотрит на поле, на тихой реки стекло.
День пройдёт, звёздам снова земной поклон,
и улыбка незлая.
Дни идут, и дурак всё идёт и поёт, поёт,
по полям, по лесам. Не боится его зверьё,
кормит белок с руки, отдавая опять своё,
что-то шепчет чуть слышно.
Так по свету бродил, что ни поле, то Божий Храм.
Но однажды устал и пришёл в чей-то дивный край,
где ни злобы, ни боли, где можно не умирать,
где ни главных, ни лишних...
Жил когда-то дурак и ходил от весны к весне,
чтобы верилось в чудо добра и тебе, и мне.
23. Неудачный разговор
Он терпелив и светел:
Всë обо всём нередко
Знают большие дети
Лучше отживших предков.
Правда, просить готовы.
Он говорит:
– Без лести.
Договоритесь, что вам,
Я помогу всем вместе.
Может, ещё Граалей?
Светочей пару дюжин?
Вы ж за меня писали
Всё, что вам было нужно.
В просьбах полно расчёта,
В криках довольно вздора –
Он помянул бы чëрта,
Если б не сан и возраст.
Он повторяет снова,
Он терпеливо внемлет,
Увещевает словом,
Держит на курсе Землю.
– Чем мне помочь вам, дети?
И добавляет тише:
– Ладно, опять убейте...
Только никто не слышит:
Свара в подлунном чате,
Все заорали скопом...
Бог говорит:
– Прощайте...
И нажимает кнопку.
24. Прощай, Париж
Прощай, немытая Сорбонна.
Париж до Гдова не дорос!
Свалить на Псковщину слабо нам,
но плюнуть в Сену – не вопрос.
Тут расфуфыренные тётки,
цветные, словно монпансье.
Во, погляди, одна идёт на
таких ногах, что сладко всем.
Не осуждайте мня за это,
и не порите ерунду.
Я видел в здешних туалетах
слова на хинди и урду.
Бох знает, што там нынче пишут,
скорей всего про срам и дурь.
Но, может, и про Вишну-Кришну,
про цены, тряпки и еду.
Горит неоном сонный город,
но чу – тут слышен русский мат.
Нет, всётки Пушкинские горы
куда как выше, чем Монмартр.
Великие родные луки
едва влезают в Инстаграм.
Негоже маяться от скуки
сынам кувалды и багра.
Поеду штоли грецца в Ниццу.
Авфидерзейн, дурной Париж.
Скобарь француза не боится,
а тока гневается лишь!
25. Лю
За июнем, усеянным маками,
мы забудем, что всё не всерьёз.
Обжигай, обнимай, обволакивай,
чтоб – до стона, до крика, до слёз.
Пусть от вдоха до выдоха долгого
расцветёт по садам резеда.
Повторяй в сотый раз (или сколько там?) –
навсегда-навсегда-навсегда.
Будет дом и вишнёвое дерево,
тишина – до звенящих краёв.
Слышишь? Птицы воркуют доверчиво,
это "лю", говорят, это "бовь".
Слово с ветки сорвётся нечаянно,
растревожив непуганых нас.
Не всерьёз. Ни к чему. На прощание...
Обещай, что не здесь.
Не сейчас.
26. Напоследок прощу
Я этому дню напоследок прощу
Бегущего мальчика смех беспечальный,
Увядшие астры на клумбе вокзальной,
Зонта нераскрывшийся мой парашют.
Прощу, бессловесная, здесь и сейчас
Спешащих людей незнакомые лица,
Гудок, равнодушный кивок проводницы,
Тяжёлых дверей оглушительный лязг.
Прощу за секунды, что – наперечёт –
От страшного сна, задыхаясь, очнуться,
Ещё до того, как вагоны качнутся,
И перечеркнутся, и станут ничем
Все наши распутицы, путы, пути.
За всё, что случится не здесь и не с нами,
За то, что безропотно мы принимаем, –
Прощанье, тебя не прощаю.
Прости.
27. Динь-дон
Спорят чуть слышно хрустальные голоса,
как колокольчик – динь-дон да динь-дон о разном.
Светится розовым облачная роса:
словно рассыпались бусы из ярких стразов.
Люди вокруг не похожи на докторов,
крыльями будто бы птицы забавно машут.
Помнится смутно – на чей-то далёкий зов
шла по тоннелю, и было совсем не страшно.
Эхо напевное: «Мама всегда с тобой,
спи, моя девочка, что ты, не надо плакать…»
С каждым шажком – понемногу стихала боль.
Голос звенел, выводя за границы мрака.
Злобный зверёк, выгрызавший нору в груди,
здесь подобрел и гуляет по краю солнца.
Отзвуком по небу: «Дочка, не уходи...» –
тянется ниточка, держит меня, не рвётся.
Верю – динь-дон – люди с крыльями всё решат,
Бог мне кивнёт на прощанье – смешной, в пижаме...
...Светится небо. Я делаю робкий шаг.
К маме.
28. Прощальное
Забывай и считай, что я умер
в тех краях, где дождей – через край,
не кори за песчаные бури,
одиночеством не попрекай.
Все миры до пустыни ужались –
по барханам, вдали от дорог,
загоняет себя миражами,
топчет душу, шагая, пророк.
Нет воды и надëжного крова,
день всë жарче, а ночь холодней.
Но с упорством, достойным святого,
заблуждается мой Моисей.
Он не верит божественным строкам:
он к богам и народам остыл.
Даже если ему выйдет боком –
он не выйдет из зоны пустынь.
Обожжённый, оборванный, нищий –
мой пророк, растерявший слова,
что-то ищет, а может, не ищет...
Может, учит себя забывать.
29. Виолетта
Кого предупредили –
считай, в роддоме родили.
Не в бане, не в поле,
не на зоне – на воле.
Когда родили – первым делом кричать.
Но это, понятно, сдуру и сгоряча.
– Прощай, молодость! – говорит Виолетта.
Достаёт пончик из крафтового пакета,
натягивает на толстую попу рейтузы собачьей шерсти.
– Сука, вот дожила до реальной жести!
Нахер не нужна мужикам, существам бессильного пола –
говорит себе (не)маленькая Виола
(названная папой по пьяни в честь финского сыра) –
родилась в Калинине, живу в Твери, в жопе мира.
Раньше по поводу моей попы прорабы стонали,
а теперь стыдно выложить в своём телеграм-канале.
И сиськи, сиськи… Раньше дерзко торчали,
а сейчас не замечаемы даже врачами.
Уууу, гадство, не жизнь, унылый полтинник,
а ведь была красотка, точно как на картине…
Впрочем, думает Виолетта, жива, не старость:
Лена сторчалась, и Светы уже не стало.
Мишу взорвали, Лёню в подъезде грохнули –
какие-то нефартовые, в общем, были любовники.
Виола мечтает: а вот бы я Скарлетт Йоханссон,
и Мэттью Макконахи и сладенький Роберт Паттинсон
из-за меня подрались бы на красной дорожке в Каннах…
У Виолетты румянец, набирает пенную ванну,
ложится в горячую воду, и сама уже горяча.
Теряет волю: нет сил обстоятельства замечать.
Гладит себя и думает: нет расчёта без чертежа.
Виолетта, чёрт тебя за ногу, я же предупреждал.
30. Безвременник
Я бы смотрелась в тебя – не видя,
молча просила – навстречу выйди,
цвёл бы безвременник под окном.
Светло-лиловая наша осень
пела б, звенела, кружилась возле,
я бы… Да в общем-то, о другом.
Годы идут – ну и чёрт бы с ними.
Снег в октябре молодой, ранимый –
тронешь и вздрогнет едва-едва.
Тот, что внутри, никогда не тает.
Знаешь, а я ведь слегка седая –
словно под инеем спит трава.
Снег, вырастая, проходит мимо.
Сколько их после – родных, любимых,
я не искала твои черты.
Так, утоляя тоску и жажду,
я забывала тебя однажды,
падая заново с высоты…
Осень усыпана лепестками.
Снег согревает холодный камень.
Хрупкий безвременник вновь лилов.
Было ли давнее наше счастье?
Не научившись с тобой прощаться,
я бы…
А впрочем, давай без слов.
31. Вернусь
Давай мечтать про много стран —
тем больше драйв, чем выше планка.
Под марш "Прощание славянки"
уходит поезд Океан.
Традиционное "прости"
в улыбке тщательнее спрячу,
лежат монетки на удачу
во всех фонтанах городских
для наших следующих встреч
(что пожелаем — тем и живы).
Горланят чайки над заливом,
пытаясь нас предостеречь,
что жизни нет наоборот
без ритуалов расставаний.
Не оглянувшись, отплывает
от дебаркадера паром.
Гоню нахлынувшую грусть —
из всех дорог необходимых,
я знаю, я ещё вернусь
к вокзалу, к берегу, к любимым.
32. Прощание с динозаврами
Наверное, сюжет не притязателен,
для "Оскара" — и вовсе ерунда:
представь, Земля прощалась с динозаврами —
случайно или нет, но навсегда.
Историки ломают мозг в истерике,
в течение последних двух веков
изрыты недра Африки-Америки
и шельфы сразу всех материков.
Не важно, что знакомы лишь заочно мы,
но всё же сожалений не унять:
доказано, что все мы — позвоночные,
а значит, отдалённая родня.
Без шанса где-нибудь родиться заново
безжалостен естественный отбор.
Когда Земля прощалась с динозаврами,
грустил ли сотворивший Землю Бог?
Свершилось так свершилось — делать нечего.
Но, Боже, я волнуюсь не о том —
не дай Земле проститься с человечеством
ни завтра, ни когда-нибудь потом.
33. Неотправленное письмо
или последняя осень в Париже
Я как-то бродила по разным брокантам* в Париже,
надеясь найти хоть какой-нибудь там раритет.
И вот вдруг конторку старинной работы я вижу,
в которой лежит с моим именем старый конверт:
«Пишу тебе вновь. Стопка писем растёт и пылится.
Отправить нет храбрости, да и не знаю, куда.
Быть может, сейчас ты в Марселе,
а может быть, в Ницце
тебя покорила лазурного цвета вода.
Зачем — непонятно судьба нас с тобой разлучила...
От слова «люблю» и до тихого слова «прощай»
так мало мгновений прошло, но какие-то силы,
как будто играя, задули свечу сгоряча.
Я помню, любимая, наши волшебные встречи,
осенних дождей нескончаемый шорох в листве.
Тогда нам с тобою казалось, что жить будем вечно,
но карма коварно припрятала туз в рукаве.
Я ехал к тебе, но на скользкой дороге машина
меня подвела и проделала чёртов кульбит.
Увидел сквозь боль, как оскалилась смерть-образина,
и молнией мысль: «Как же ты, если я здесь убит?».
Протезы... коляска... Теперь я калека по жизни.
Несчастный изгой, одиноко маячу в окне.
Спасает лишь вера, что ты не узнаешь о тризне
и плакать не будешь о прошлом в ночной тишине.
Не сразу, но горечь утраты по каплям сочилась,
и правда ночами вставала в своей наготе.
Холодная осень. И в жизни подачка, как милость —
тебя вспоминать, приближаясь к последней черте».
------------------
...Отныне навечно со мной этот город осенний
и губы твои, что так пряны и терпки на вкус,
молочный туман в недосказанной сказке над Сеной,
в котором о чем-то тревожно гудит батобюс**...
-----------------
* Brocante — парижский блошиный рынок, барахолка
** Batobus — речной трамвайчик в Париже
34. Прости, прощай
Прости, прощай... Теперь любой
имеет право: ты - другая,
и я другой. Ушла любовь.
Нам не сплестись в ночи руками.
Утратили земную связь.
Попытки встреч, увы, банальны
для разделивших мыслей вязь,
навеки, до черты натальной.
"Другая ты" приходит в дом
воспоминаний и желаний,
встречается с чужим котом
и спать ложится. Утром ранним
её разбудит шум и звон:
не я - другой шуршит на кухне.
Нас не вернуть. А что потом?!
Кот просит: "Почеши за ухом".
Он помнит нас: тебя, меня -
Воспоминания бесценны.
Кот врядли сможет поменять
Нас на других в финальной сцене.
35. Щенок
Кругом - весна, а я болею -
так плохо мне, что свет не мил.
Лицо несвежее белеет
среди подушек. Подними
меня Господь. Яви, о Боже,
прощение: оставь мне жизнь,
наполни силой, если можно,
лежачий хилый организм.
От жалости к себе заплакал
(и как я мог так низко пасть?!).
Внезапно в дверь вошла собака,
в улыбке растянула пасть.
О Господи, такая малость,
но полегчало мне слегка.
Собачья морда улыбалась.
Приветствуя приход щенка.
Тот не замедлил появиться,
скакнул под мамин тёплый бок.
Собачьи морды - словно лица,
так, щедрость проявляя, Бог
нам подал радость от общенья.
Я встал с постели - смел и дюж,
погладил по загривку щена.
Да здравствует единство душ!
Прощаться рано нам, однако.
Долой болезненный режим!
Я, щен-малютка и собака
под солнцем на ковре лежим..
36. Нет оправданий
Представьте, он заходит - вы не встали бы?!
Сторонники Джо Кейси или Хейнека*?
Да это и не важно - против Сталина
Мы, словно мыши на гребёнке веника.
Тут не при чëм хрущевы или берии,
Двадцатые партсъезды и комиссии.
Вы, лысые чиновники, поверите
В победу над врагом?
Спешат дивизии!
Фронты, к победе!
Оборону держим мы!
Идут полки, врага кроваво рвущие!
Не за паëк - за смерти, боль повешенных,
За Треблинки, Освенцимы - мсти, мученик:
Народ войной подбитый, недородами,
Отстроивший, взлетевший...
Ох как поздно мы
Узнали то, что всуе, сдуру продали
Тропинки под неистовыми звëздами...
И вот он снова входит (зря прощались мы)
Нас упрекнуть, пахнув "Герцоговиною".
Нам нечем оправдаться перед Сталиным
И павшими под прагами-берлинами...
‐-------
* Джо Кейси и Хейнек - экономисты, сторонники "свободного рынка".
37. Не трогай Медведя!
В древних землях трава до груди растёт
Из былинной, родящей, святой утробы.
Братец-лес наш вершинами столь остёр,
Что не всякий пройдёт. Да и ты не пробуй!
Так ли важно что пьëшь ты - кумыс, бордо,
В Бога, в чёрта ли веришь - не будет счастья
Ни тебе, ни дружине. Придëшь ордой,
и трава вас укроет... Пора, прощайся!
Ворожина, дрожи! Будет песню петь
чёрный ворон над мертвой главой, картаво.
Видишь - вышел из леса старик-медведь,
на дыбы встал: "Убить вас имею право!"
Прорастëт сквозь тебя свежий, чистый лес,
Засияет по осени цветом меди.
Здесь природа - за нас. Ну, зачем ты лез?!
Враг, прощайся живее с роднёй, не медли!
Мы останемся. Знай, нам достанет сил
по весне дать основу собой для роста.
Нашим внукам здесь мирно луга косить,
а врагам вечно спать на чужих погостах
38. Ох уж эти прощания...
Предписано воспеть прощание...
Причём – без пусеньких котят.
Такие темы ем со щами я –
заместо хлебного ломтя.
Прощанья нам с Гаврилой пофигу,
прощаемся хоть трижды в день.
Вам выдам рифмы я и строфику,
лишь о приличьях думать лень.
Прощанье – это типа «Шли бы вы!»
(туда, где что-то там стоит...):
хвинтюллигентов тезис липовый,
где смысл – «Катись, пока не бит!»
Прошание сродни с прощением:
«Будь рад, что убегаешь цел...»,
и, тихо, – в слёзках утопление:
«Как жаль, что я тебя не съел!»
Прощания бывают всякие.
Я вам скажу, как эрудит:
при встрече могут быть объятия,
зато прощанье – «Бог простит!»
39. «Adieu, adieu! my native shore» *
«Прощай, прощай, родимый берег!»
орал мажорно Чайльд Гаро́льд,
нажравшись, ни во что не веря,
и явно пряча в плавках кольт.
Ну, ни хрена себе пало́мник!
Лорд Байрон, ты чего курил?
Он, вишь, на европейском лоне
тусил... А где тут про Гаврил?
Кыш! Ни прощанья, ни прошенья:
прочь, кислый лордик, геть отсель!
Ишь, экие стихокряхтенья...
Ты, гад, презрел английский эль!
Он в Португалию собрался...
Что, дома стало мало дел? –
Война закладывает галсы,
Наполеон, вон, – прёт пострел!
И берег кинул на кого ты?
Через Ла-Манш валил бы вброд...
Гарольды эти – идиоты:
чёрт разберёт, куда несёт.
-----------
*) «Паломничество Чайльд Гарольда», Жора Байрон.
40. Творебное бескотярное
Прощай, очередной стишочек!
Матёр, сопляк, от слова «мать»...
Уел меня до самых почек –
мне, рухляди, ни сесть, ни встать.
Попался конкурс старикану...
Ну, понимаю б – про Гаврил!
А тут не въедешь без стакана –
им про прощанья трёпчик мил.
Организаторы слетели
с катушек, что ни говори:
ну, явно тронулись, на деле!
И эти, злющие, в жюри...
Да, «Пристань» – это не курортик,
не Севастополь на югах.
В стихе чтоб не мяукал котик?! –
Сплошной разбой и тарарах!
На конкурсах толпятся рохли,
и, что ни осень – беспредел.
Кошмар и ужасть, хоть подохни...
Чтоб в этот конкурс бес пердел!!!
41. Идея шедевра
Було́: «Прощание славянки»...
Что, может – марш изобрести?
Знать, поэту́сечные пьянки
у устроителей в чести́.
Нет, вот придумают такое!
Им «про прощанье» выдай стих...
А мне с поллитры нет покоя –
так бы и написа́л... про них.
Да что там «написаАл» – «напиИсал»!
Но только не поймёт админ.
И, кстати, «не пиши про кису»...
А впрочем – ладно, хрен бы с ним.
Пойду пока, найду Гаврилу –
вчера расстались с ним в пивной.
Из-под стола он встал насилу...
В том я виновен пред страной.
Мы попрошались, раком стоя
и за охранника держась.
Что для прощанья ну́жны двое –
ща распишу!!! Всё, понеслась...
42. Педагогика прощаний
Гаврила – ярый прощалыга:
прощаться обожает он!
Пускай уже не вяжет лыка –
но ритуалом увлечён.
Раскланяться, подать пальтишко
и распахнуть картинно дверь –
в обрядах не бывает лишка,
уж мне, Никифору, поверь!
Давай начистоту, читатель:
плевать Гавриле на гостей,
но по культурной благодати
он впереди планеты всей.
Ну, так маман его учила...
А он маманю уважал:
она его драла нехило,
хоть у самой проблем – завал.
Вот что такое воспитанье!
А Песталоцци – не указ.
Гавриле тщание маманье
созда́ло навыков запас.
По мне, «изволь с детьми носиться» –
педагогическая гнусь.
Эк наш Гаврюн со мной простился!..
Я так же со стишком прощусь.
43. Прощандия
Прощандия – страна прощаний.
Мы все в ней граждане навек –
пусть только-только жизнь начали,
покинув мягенький ковчег.
Прощаемся с утробой мамы,
с яслями, садиком – со всем,
что деет детство самым-самым...
Потом – и с детским житием.
Мордасы юности прыщавы,
взросленья ветерок шумлив.
Мы вдруг покинули причалы,
выходим в зрелых лет пролив.
Бьют волны браков и разводов,
шторма домашние ревут:
пусть нам и грустно отчего-то –
прощай! Маршрут семейный крут...
Но вот и старость прёт к Гаврилам –
итог забот годов-трудяг.
Пора прощаться с этим миром,
в Прощандию навек уйдя...
44. Об экологичности
Зияет дыркой мой носок...
Сплошной обман – «экологичен»:
за день рекламный хист иссох.
Я б этих жуликов – на кичу!
Да мне начхать, что «чистый лён» –
плевком с кидаловом прощаюсь.
Карманы наполнять рождён –
а я крутись, тупизмом маясь!
Всё ненадёжное – в чести...
Что за оказия такая?
Эх, мне б нейлоновый найти!
Да их у нас не выпускают.
Настал век жуликов-ловчил –
мы тонем в заманушном гвалте.
Предупреждаю всех Гаврил:
что «эко», то не покупайте!
45. Прощание с раритетом
Гаврила с детства был трусливым –
в одних трусах привык ходить.
В них недозрелые две сливы
скрывал, и перчик – бабью сыть.
Одни трусы... Но где вторые?
Был запашок от них матёр...
Не брались зачинить портные,
а перчик дырочку протёр.
Для счастья не нужны хард-роки:
всё в магазинах есть, не ссы!
В честь горбачёвской перестройки
купил он новые трусы.
А старые? Миг расставанья...
Шампусика прошальный залп,
дым шашлычка (мечта баранья!)...
И речь из тройки слов сказал.
46. Лучшие годы...
Восстань, Гаврила! Виждь и внемли –
проходит молодость твоя.
И есть закон природы древний:
жизнь – вниз текущая струя.
Да, лучшие проходят годы...
А значит – трэба проводить!
Прощанье, залпы.. Гимн свободы...
– Да ладно, ладно! – эка прыть.
С тебя достаточно и пьянки.
В твоей, на пятом этаже...
Не надо воплей (мы не панки!):
мужски, без всяких бламанже.
Стакан! О рюмках нет и речи,
а закусь – можно иваси.
Комфорт и праздничные свечи...
И, ясно, бабу пригласи.
Комментарии
А тут я точно авторство считала. Слушайте, как много похожих тем. Я “про это” тут уже в четвёртый раз читаю.
Но хорошее, да. Очень даже.
Вот в этом паратуре вторичность вторичностью погоняет)) Читая это стихотворение, создалось впечатление, что выше в ленте я уже такое читала, и не два).
Ты лукавишь, Тая. Не все тут так плохо. А вторичность, о которой я говорила, это не вторичность темы, а вторичность ее донесения до читателя. Ну и надо отдать должное паратурцам, они и не претендовали на лавры основного.
На мой взгляд, паратур очень даже симпатичным получился.
Так и я об этом! Дело не в теме, а в донесении. Такое впечатление, что я стихи одного и того же автора читаю в одной и той же манере.
Послать ЛС
Та может, я не спорю)) Вон Ляпис одно и тоже как лепит-творит-малюет!))
Послать ЛС
Ничуть. Речь же не о качестве, а о количестве. Если это один и тот же автор, то другие его работы взяты в шорт. 😋
Послать ЛС
Мне прям стыдно стало за количество… да и за качество 😣
Ланна, пойду посыплю голову пеплом🤪
Послать ЛС
Это зависть, Даша )))))
14. Заново
Симпатичное стихотворение. Наверняка найдет своего читателя, потому что это жизнь, близкая, многим понятная. И о ней можно без конца писать.
Я бы разбивку в нем поменяла. Мне кажется, перебросы здесь не работают на текст.
Финал хороший. Было бы удивительно, если бы на тему прощаний, авторы не написали женскую лирику.
Мне понравилось.
Послать ЛС
Послать ЛС
Даша, “Гаврилиада” несравненна!
А ветренной Тени замечу: “одно и то же” пишется раздельно - “… то же”. Поправьте.
БЛИИИН!
Отвечал на “Эх, сравнение с гаврилиадой…” Дарьи, а попало почему-то сюда. Сыроват сайт.
А вот и не буду из вредности. Редактор слепил, пусть сам и исправляет)
С правилами написания то же и тоже я знакома)
Светоч, мне сказали, что в честь Гаврилиады был назван учитель Пушкина Державин!
Да что какой-то Державин! В честь Гаврилы ("Гаврила" - "Джаба" по-грузински и по-татуински) был назван сам Джабба Хатт!
(Кстати: отношение Сашеньки к “учителю” было весьма… эээ… вариативным.)
“Твоя сила внушения не действует на меня, мальчишка!” © Гаврила Хатт
Послать ЛС
И это хорошее. Только я уже начинаю засыпать - все стихи одинаковые. Но хорошие.
А чё, лиричнейшее №62 - тоже “одинаково”? Не по форме (она у автора сознательно стандартизована), а по смыслу? Ну-ну…
Понятно: сайт маньяков… Не знал.
Ну, о №61 и прочих и говорить нелепо… ))) Молодец, киса.
Ляпис, я в паратуре за один из ваших проголосовала, а может даже и за два, если тот ваш, но не из гаврилиады))) Так что не печальтесь шибко))
Дык я и не печалюсь… Более того - настоящая гениальность должна быть непризнанной современниками, это - один из точнейших критериев (как я где-то уже писал).
Дык, голос Ваш: хотите - дали, хотите - взяли…
“Гаврилы” выше людских голосований!
Видел в Домодедово на стене:
Поэт народный! Городской!
И сельский! Ляпис-Трубецкой!
Буду в Домодедово рейс ждать - обязательно в туалет зайду. Почитаю о себе.
Почитаю? Тю… я думала, вы скажете, что зайду, допишу то, чего не успел в прошлый раз, когда посадку объявили. 😉😄
Не, я себя так тупо не рекламирую. Я, Ляпис-Трубецкой, - бренд, классик метагалактического уровня. И то, что на планетишке Земля меня не все признают - логично: “Нет пророка в своём отечестве!”, и поэта моего уровня тоже быть не может. Увы…
в сладком омуте словесной шелухи
Лина дремлет у компьютера дежуря…
одинаково хорошие стихи,
убаюкали ее из паратура
😋
15. Прощание с Гринландией
В твоей Каперне все пошло не так:
лазурную волну утюжит танкер,
за гладь безбрежную закинуло останки
фрегата с гордым именем «Мечта».
Грей потучнел, оброс, осип, обрюзг.
Просиживает в маленькой таверне
потертое сукно матросских брюк.
И все, о чем мечтает он, наверно,
хватило чтоб на старый добрый джин
и фишэндчипс в промасленной газете.
В стакане бездна-дежно тонет жизнь.
Да и не Грей он вовсе - Тонни? Фредди?
Один из залихватских молодцов,
что швартовались той весной у Лисса..
И благо, не отцовское лицо
у дочери.
.. Белеет возле мыса
маяк. Привычный чаек гам.
И небо подпирают мачты сосен.
В залитый вечным солнцем Зурбаган
приходит осень.
Здравствуй, здравствуй осень.
Очень хорошее, настроенческое. Сама про постаревшую Ассоль с радикулитом писала как-то. Что ж… у всего и вся бывает начало и конец. Утро и вечер. Весна и осень. Но грустно-то как…
Вот так и все - думают, что жизнь впереди, а потом и глазом не моргнешь, как - здравствуй осень!) К Грэю не прониклась симпатией да и жалости не вызвал.
К Грэю не прониклась симпатией да и жалости не вызвал.
А разве был такой посыл в стихотворении? )))
Я не знаю, Наташ, какой был посыл. Я о собственных ощущениях. Если был посыл презреть Грэя, то автору это удалось, я его презираю) Если вызвать сочувствие - то нет.
Посыл там, на мой взгляд, очевиден. Если есть желание его увидеть, конечно. Мечта утонула, хотела ЛГ Грея, получила какого-то приземленного Фредди. Никто ему сочувствовать не просит. Хотя, возможно, у кого-то иначе прочитается. Опять же, спорить не буду. Пошла дальше, пока не уснула.
15. Прощание с Гринландией
Да, тема Золушек не нова, но, по-моему, написано неплохо.
“бездна-дежно” нра, да и вообще, погружательно получилось.
Беру.
16. Распутье
Деревья обречённо изображают осень,
а мы с тобой на пару стоим у двух дорог.
А ветер гонит тучи, задирист и несносен,
и день идёт сутулясь - устал, простыл, продрог.
Вот говорят, на солнце и то бывают пятна,
кому-то стало скучно - и он их отыскал.
А было всё в порядке, размеренно, понятно.
Уверенность, стабильность, достаток и тоска.
На каждого полнеба казалось слишком много.
По маленькой синице, по горсточке пшена -
и хватит, и довольно. Вот коврик у порога.
И розы вдоль тропинки, и в доме тишина.
Мы к этому стремилась? Мы этого хотели?
Ни сквозняков, ни звуков. Блэкаут, серый цвет.
Престижная работа, холодные постели.
Мы роботы, машины - сто двадцать первый век…
Деревья обречённо изображают осень,
застиранное небо в прорехах облаков.
Мы слишком много помним и ни о чём не просим.
Уходят две дороги в далёко-далеко...
Щемящее какое.
Деревья обречённо изображают осень,
застиранное небо в прорехах облаков.
Шедевральные строчки.
Если к ветру, который гонит тучи, у меня вопросов нет, то день, который идет сутулясь, застиранное небо и обреченно изображающие осень деревья вопросы вызывают. Про деревья мысль понятна, но в тексте выглядит комично, ломая лирический настрой.
И снова хорошее. И снова - о том же. И снова, будто одного и того же автора читаю.
16. Распутье
Лирика рулит в паратуре.
Мне всё нравится, кроме выбранного размера.
Ритм такой подошел бы чему-то более оптимистичному. Здесь же он не гармонирует с текстом.
Поэтому весть текст (не только строчки, на которые Тая указала) выглядит комично. А жаль.
Был(а): 17/10/2025 - 08:47
Послать ЛС